Musica è...

ESSERE

Il figlio che non feci
oggi sarebbe un uomo.
Lui corre nella brezza,
senza carne, senza nome.

A volte lo incontro
in un incontro di nube.
Appoggia sulla mia spalla
la sua spalla nessuna.

Interrogo mio figlio,
oggetto di aria:
in quale grotta o conchiglia
ti trovi astratto?

Là dove io giacevo,
mi risponde l’alito,
non mi percepisti,
per quanto ti chiamassi
come ancora ti chiamo
(oltre, oltre l’amore)
dove nulla, tutto
aspira a crearsi.

Il figlio che non feci
si fa da se stesso.

Carlos Drummond de Andrade