Musica è...

Le mani come pioggia che discende

coprono scivolando la mia schiena.

Dal mio ventre, forte conca piena,

il sangue radunato si protende.

Mantieni, senza pena di bisbiglio,

le labbra in superficie delle mie,

tremanti di mutissime poesie.

Le mani, senza lena di scompiglio,

ti passo fra i capelli saldamente

e tengo con le dieci dita quiete

la coppa innamorata della mente.

E bevo con la lenta e sacra sete

di chi sta nell'amore di presente

le tue pupille fertili e segrete.

(Roberto Piumini - L'amore in forma chiusa)