Cet

La piazza del mercato al sabato mattina. Sabato di maggio.

Bancarelle e. Umanità multiforme. E globalizzata.

Questuanti di seconda generazione, extra-ordinari, laurea al Conservatorio di patrie lontane.

“Verni moiu liubovi", straziante amore su labbra morbide, appoggiate all'ancia di un clarinetto tenuto bene.

Musica di seconda mano, per mangiare. Monetine nel cappello e inchini profondi. Carichi di speranza curvati al tintinnio di un volgare centesimo. Sprezzante.

L'ha lanciato una vecchia che si crede di sapere tutto sulla vita.

Si è trascinata sulla panchina, proprio quella imbrattata di parole d'amore. Ci poggia il culo, irriverente. Le avevo scritte per te e pure in greco antico. Vago ricordo erudito. “Ego boulomai dialegeszai sun se”

“Come mi sta?”

Trattiene uno sbadiglio il marito annoiato, gli occhi sulle gambe di una valchiria arrampicata sui tacchi a spillo.

Un bar, un gazebo, fiori e piante della Riviera. 

Una birra ghiacciata. Un uomo accarezza la caraffa. Su e giù, lentamente. Ha dita seducenti. La caraffa si è bagnata.

Una locandina. “Questa sera si recita a soggetto.”

Aspettiamo la sera.

La piazza del mercato è andata in ombra, si è ritirata l'umanità.

C'è una chitarra. Pantaloni rossi smunti.

C'è una voce maschile. Profonda. Scende nell'anima, la accarezza e la schiaffeggia.

Rimprovero supino.

“I desideri sono la cosa più importante che abbiamo e non si può prenderli in giro più di tanto. Così, alle volte, vale la pena di non dormire per star dietro ad un proprio desiderio. Si fa la schifezza e poi si paga. E' solo questo davvero importante: che quando arriva il momento di pagare uno non pensi a scappare e stia lì, dignitosamente, a pagare. Solo questo è importante.” (A. Baricco)

C'è una voce femminile. Canta due note, senza arte. Se le è cavate dallo stomaco e le ha buttate oltre l'esofago. Per questo bruciano sulla pelle.

E' stata una sera bellissima. E lei era felice, molto felice. Come non succedeva da anni.

Se ne sono accorti persino i bambini.

Manuela Anna Greco

Come mi vorreste? Con un altro carattere, altre caratteristiche?

Riepiloghiamo. Troppo generoso, altruista.

“Hey ombre, tu sei armonia.” “Accidente, ma quanto ti ha fatto bello tua madre?”

Sessualmente? State pensando a quello, ammettetelo.

I giudizi, a caldo e a freddo sono assai lusinghieri, e sempre ripetuti nel tempo. Ma non li dico.

Funziono come un centometrista: scopo in decontrazione, ma senza correre, con lenta e fantasmagorica immaginazione. Per “non morire lentamente” cambio marcia, ritmo, vado in assolo, rubando – con cortesia, il tempo, solo un po’, al partner, per restituirglielo e suonare e suonare: in accordo.

Quando la musica finisce si resta in silenzio, dentro quel silenzio beato.

Ti guardo, ti sorrido. Sorridi e mi accarezzi.

“E’ buona musica, non trovi? Ti piace il jazz?”