arrocco

Inutile

Inutile. Certi giorni nascono perduti. L'insegna che vi garrisce sopra è quella dello sconforto. Si costruiscono barricate di finta indifferenza, di algido distacco. In fondo nulla può toccare tanto in profondità. Questa la pietosa bugia.
Come il vestito di spine di Enrosadira. Dietro le splendide rose pungono senza posa e sempre più nella carne, centinaia e centinaia di aculei.
Poi il pensiero ha uno scarto, prova ad andare oltre il limitato orizzonte della propria pelle. Allora sorvola quelli di vite abbreviate, storpiate, rubate, distrutte e si beffa di quel meschino piccolo panorama privato, di tanto poco conto e tanto poca importanza. E così allo sconforto si aggiunge la vergogna, per una fortuna immeritata e che mai sarà guadagnata nè tanto meno ripagata. La visione sul resto del mondo non salva dalla propria banale ottusità e non salvano le domande oziose che ci si pone e a cui si danno comode risposte, speranzose come quelle dei bimbi e altrettanto infondate.
E proprio come una bimba cocciuta e triste chiudo partita, in perdita clamorosa, con l'abitino macchiato e la treccia sciolta.