Bianca Guida

Alba e paura che quegli occhi chiusi siano lì, impronte invisibili di notte che non deve arrivare, non ora.
Non ancora.
Non dormire.
Vorrei solo non vedere quel buio fra le ciglia, e incauti sogni che portano dove tu non sai. E ancora.
Aspetto.
Credo sia mattina.
Filtra piano, oltre la persiana, in lame di freddo e dormiente, fioca opalescenza, un giorno che è già finito.
E ricomincia.