femminile plurale

Finalmente l'Epifania tutte le feste si è portata via.

Com’è come non è sono quasi riuscita a realizzare il mio sogno da ritardata perché stanotte ho avuto dolore al petto e stamattina mi sono fatta fare un elettrocardiogramma e quando l’ho visto c’è mancato poco che mi venisse pure un ictus perché c’erano tanti di quei dislivelli che sembrava di guardare un toboga. Col cuore formato lampone sono salita di corsa in UTIC nella speranza di trovare Dario che è il cardiologo più bravo dell’intero sistema solare nonché l’unico uomo sulla faccia della terra di cui io mi fidi ciecamente. Dario è perbene, serio, posato e buono. Per me è come una mamma, sì, proprio come una mamma. Della mamma ha pure l’odore, un misto di borotalco e deodorante Bac, insomma di pulito semplice (mio figlio ha mai potuto sentire addosso a me questo odore di semplicità con tutte queeeelleee essenze che ti daaaai?). Ma lui non c’era e la collega quando ha visto il tracciato ha fatto il commento che in genere riserva alle situazioni poco chiare: “E’ un tracciato di cacca”. E allora tette al vento un’altra volta e vai col secondo ecg. Ho voluto vederlo in anteprima e ho cominciato a lacrimare senza sforzo (venivano giù a rivoletti semplicemente assecondando la legge di Newton). La collega avrebbe voluto ricoverarmi ma io ho opposto un secco rifiuto perché avevo i capelli in disordine e se uno si deve ricoverare deve farlo in condizioni estetiche ottimali in modo da poter usufruire dei vantaggi del mal della vecchia Hollywood in caso di decesso improvviso (la moribonda diventa più bella via via che la morte si avvicina). Nel bel mezzo del piagnucolio mi è venuto in mente che insomma avrei potuto sfruttare a mio vantaggio la  situazione. Oh, bè, il tracciato di cacca lo era davvero e allora perché non farlo vedere a LUI dal momento che non c’era Dario? Piangente ma sotto sotto beata l’ho chiamato in reparto e in un battibaleno LUI si è materializzato all’ultimo piano (quasi contemporaneamente dall’ascensore è uscito pure il mio cardiologo-mamma e io mi sono sentita molto in imbarazzo perché ho temuto che potesse pensare che l’ho retrocesso di un posto nella classifica dei migliori interpreti di elettrocardiogrammi e volevo morire perché tutto posso tollerare fuorchè la disapprovazione di Dario), ha guardato l’ecg e ha concluso che per questa volta non sarei morta (il tutto fumandomi addosso una stecca di sigarette che hanno fatto boccheggiare davvero le mie coronarie) e mi ha sorriso tra il burbero e il tenero. Mi ha sorriso! e io ho sentito una fitta più forte ma forse non era angina, solo una cotta strepitosa e ho deciso che era una giornata troppo bella per stare male e sono tornata a casa. E dai, su, il toboga è causato dall’anemia (quella merda di fibroma mi sta prosciugando il sangue e di conseguenza l’ossigeno). Lo dice Dario e quindi non può essere altrimenti.

Prima di andar via sono passata a salutare LUI e invitarlo al cinema perché fra tre giorni arriva Antonello che prima era semplicemente il mio amico Antonello sfigato che mi insegnava a cucinare (sappiamo già con quali risultati) mentre giocava a fare lo sceneggiatore e ora è diventato un regista vero che ha vinto un festival vero e porta in tournèe il suo film e la gente va a vederlo e poi  fa dei dibattiti veri sul tipo di quelli di Moretti. Insomma l’ho invitato a venire con me a vedere il film di Antonello che già so che non mi piacerà perché conosco troppo bene Antonello e so che è ortodosso più di un pope e temo che i suoi successi come regista non siano dissimili da quelli come docente di culinaria.

Ha accettato!!! Giubilo, gaudio, ha accettato! Il mio SIGNOR STUPENDO ha accettato! Non vedo l’ora di dirlo alle Coccinelle.