Due dita in gola

Sempre se di perché si può parlare… Se mi guardo alle spalle di motivi per i quali potrei essere arrivata fino a qui ce ne sono molti: spero che un giorno uno di questi super strizza ai quali verrò affidata mi saprà dire il colpevole infame…

Il primo credo sia la perenne ciccia che ha avvolto sin da quando sono nata le mie ossa e che mi ha sempre sottoposta alle peggio ingiurie da parte di cani e porci (ciccio bomba cannoniere, portaerei, bidone, cicciona etc…) e che, chiaramente, ha reso i miei rapporti decisamente instabili e me “piuttosto” (ahahahah, viva gli eufemismi!) insicura e aggressiva. Nel frattempo mia mamma (che tengo a precisare io adoro) cercava di spronarmi a fare una dieta nel modo più sbagliato che possa esistere: dicendomi che facevo schifo (vabbè, magari faccio un po’ di perifrasi ma il succo è questo).

Questo fino a 22 anni, quando, dopo aver raccattato un enorme due di picche da un tipo che mi piaceva parecchio e che dopo ci ha provato con la mia magra miglior amica (magra perché si era sottoposta ad una dieta, NB, e che dopo ha smesso di essere la mia miglior amica perché non ce la facevo ad uscirci più insieme=>reazione a catena: vita sociale da ricostruire in toto) mi sono messa a dieta. In dieci mesi ho perso venti chili: da 98 a 78. Ho iniziato a soffrire, o meglio, mi sono resa conto di soffrire di attacchi di panico dati da fobia sociale e durante la cura che ho dovuto fare sono ringrassata di 10 chili. Risultato: 88 chili.

L’anno scorso, a febbraio, mi sono rimessa a dieta. A settembre pesavo 66 chili.

Durante la dieta ho cominciato a togliere sempre più cibi dalla mia alimentazione e ho cominciato a contare tutte le calorie di tutto quello che mangiavo. A 98 chili il mio traguardo erano gli 80. A 80  miravo a 75, e poi sempre più giù. Oggi vorrei pesare sui 58, chissà poi perché? Da dove mi verrà poi ‘sta cifra?

La prima strippata voluta me la ricordo ancora. In realtà quella prima volta vomitai perché stavo male da quanto avevo mangiato, ma la mattina dopo mi alzai e quando andai a pesarmi, mi resi conto che la bilancia non registrava quell’abbuffata. Il mio cervello aveva preso coscienza che mangiando e vomitando, il mio peso non ne risentiva. Sono passati cinque anni circa da quella sera. Ho passato periodi in cui vomitavo due volte al mese, poi quattro, poi otto… E’ passata durante la cura per gli attacchi di panico ed è ricominciato da quando mi sono rimessa a dieta l’anno scorso. Il 31 ottobre, quando ho iniziato la cura a Neuroscienze, vomitavo tutti i giorni; ora la media è una volta ogni 5. Per me è un passo enorme.

Ancora conto le calorie di tutto e mi peso 4-5 volte al giorno e mi esalto se mi vedo le ossa, ma mi faccio veramente cagare. Questa non è vita.

A questo punto, nel toto-colpevole, secondo voi, chi vince tra:

a: l’obesità.

b: la mamma.

c: la cattiveria della gente.

d: il ragazzo rimbalzane.

e: la dieta.

f: la società.

g: tutto insieme.

h: in realtà sono pazza ed era inevitabile.

In tutta sincerità opto per la h… Probabilmente se non era l’anoressia con attacchi bulimici sviluppavo qualcosa tipo la sindrome bipolare oppure diventavo borderline…

Bah! Chi lo sa? Nel frattempo mi curo per questa… se poi c’è qualcosa di nascosto sotto si starà a vedere!

A presto!