the road not taken

sgranocchio una mela e mangio le pellicine attorno alle unghie lasciando le dita in carne viva. mi piace vederle così, sembrano reduci da una specie di martirio, ed io sanguino come avessi le estimati – ma in verità non so se debbano sanguinare, le estimati. è la tortura del tempo che passa e che vedo scivolare portando via tutto. sono le stagioni intermedie, mi mettono addosso un freddo che non so spiegare, neppure coltri di coperte e maglioni e sciarpe lo scacciano dal corpo e dall’anima, mi congela tutto dentro, persino le emozioni, ma almeno, così congelate, riesco a non farle fuggire via. e se poi dal freddo cadranno le dita e la punta del naso, bè pazienza, me ne fabbricherò di nuovi magari fatti di marzapane, e mi lascerò spiluccare dai passeri - faranno a gara per posarsi sul mio naso dolce – strabuzzando gli occhi per guardarli – ogni tanto vedrò una pettorina di piume rosse un poco arruffate e mi sembrerà di sentire solletico anche sul mio naso posticcio. e tutto questo basterà, finché scende la sera.