Lourdés à porterIn fila alla cassa di rosso bianco capannone alto furibondo, oggi che è oggi. Una coppietta mediamente attempata ben pasciuta casualmente assortita (l'occhialuta bombarola e lo sbeffardone longomonte) hanno comprato 14 puffi per un totale di euro ottantadue. La considero una crisi. Anzi una crasi. Credo che riguarderò i Tenenbaum. Io sono Margot. Anche col catarro. |
BRAINCOLLAGE
Primo. Oro Potabile.
Il Sangue per gli alchimisti.
Due. Ho saltato diverse sessioni.
Mi si perdoni me stessa lo chiedo a me, io sola, che qui non c'è nessuno.
Nemmeno i maiali o i Santi demoni
che affollano le salumerie.
Avevo l'acqua in casa
e sotto le carrucole che fanno trantran
ma il tram lo perdo come sempre.
Tre. Giustamente imperfetto. Fallico. Quattro.
A volte il tratto infantile reca in sè la barbarie dell'assassinio primordiale.
E quindi, al cinque, doverosi i pregi e i difetti. I polsi e le loro anime. Pregio.
Il sangue in soffitta. Difetto.
Che l'oro non lo bevo che dell'oro me ne frego. E del sangue cerco solo le parole.
In visioni.
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Le parole finite galleggiavano sul bicchiere d'acqua malservito.
Non credevo che l'anima si potesse smembrare così, istantaneamente, ad un tavolino da bar percosso di incontri.
Al tavolino di un bar, in una città assente. Che vedevo le strade incomplete
di gente dallo sguardo comune,
le vie deserte come da inizio d'anno, il danno, il vischio inerpicato sulle pareti di battenti chiusi. Le porte.
Ed io
seduta allo stesso istante con il t(h)e di fronte
inclinavo il mio cuore
sull'ennesima uscita,
ultima a sinistra, dopo i dessert.
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