Heartbreak

bLUE nOTE

Cortàzar

fUTURO

E so molto bene che non ci sarai.
Non ci sarai nella strada,
non nel mormorio che sgorga di notte
dai pali che la illuminano,
neppure nel gesto di scegliere il menu,
o nel sorriso che alleggerisce il “tutto completo”
[delle sotterranee,
nei libri prestati e nell’arrivederci a domani.

Nei miei sogni non ci sarai,
nel destino originale delle parole,
né ci sarai in un numero di telefono
o nel colore di un paio di guanti, di una blusa.
Mi infurierò, amor mio, e non sarà per te,
e non per te comprerò dolci,
all’angolo della strada mi fermerò,
a quell’angolo a cui non svolterai,
e dirò le parole che si dicono
e mangerò le cose che si mangiano
e sognerò i sogni che si sognano
e so molto bene che non ci sarai,
né qui dentro, il carcere dove ancora ti detengo,
né là fuori, in quel fiume di strade e di ponti.
Non ci sarai per niente, non sarai neppure ricordo,
e quando ti penserò, penserò un pensiero
che oscuramente cerca di ricordarsi di te.

Enzo

Che il cielo stellato sia sopra di te e la legge morale dentro noi.

Sulle rive

Ci si può incantare
come due lettere nate da una scrittura notturna,
in un appartamento o in un bar,
cercandosi da lontano o solo in sogno.

Forse si può fingere ed essere felici,
mentre la nebbia, la prima, che non fa male
scende sul nostro ottobre.

Possiamo ancora camminare sulle rive del fiume
e appartenerci per molti momenti.

Ancora riesco a guardarti negli occhi
ma le tue labbra sono lontane,
e questo le rende dolci al mio pensiero.

Per quel che vale ti asciugo le lacrime,
ma chi penserà al sangue e al cuore?

Non vedersi più,
questo è il senso del non cancellare i ricordi dell'estate.

2003

Sergente

Visto Paolini ieri sera? Spettacolo fortissimo, quasi come l'indimenticato Vajont. E Rigoni Stern presente col suo carico di storia e tragedia. Brividi veri...

(angolo dello zio moralista) Studiamo un po' di più la storia e leggiamo meno romanzi storici fuffagnosi su legionari, codici e vangeli di chicchessia.

Buon ognissanti

Martirismo

Oggi in Vaticano si è celebrata una beatificazione di massa, che vede accedere al percorso di santificazione 498 religiosi uccisi durante la Guerra civile spagnola.
Un gesto significativo, che riapre ferite e rivendica un privilegio (quello della beatificazione) che in qualche modo purifica, dai peccati commessi, quelli che oggi vengono definiti martiri.
La Guerra di Spagna fu un mattatoio di uomini e di ideali. Non a un caso il sanguinoso triennio 1936 - 39 non risparmiò nessuno: preti, contadini, intellettuali. Trionfò solo il militarismo franchista. E non è un caso che dopo il bagno di sangue, una Spagna inaridita si pose neutrale di fronte all'incalzare della guerra mondiale.
In Spagna si infransero gli ideali repubblicani prima e quelli rivoluzionari poi. Gli stalinisti contro il POUM, gli interessi dei regimi fascisti di Italia e Germania, l'indifferenza di Inghilterra e Francia. Di fronte a tutto questo, produrre un'analisi storica non è sicuramente materia da blog.

Tuttavia tornando alla beatificazione dei 498, di cui molti ammazzati soltanto perché preti o suore, viene da chiedersi quanti di questi invece siano stati "santi peccatori".
Oppure, come si chiede il Prof. Giovanni De Luna su La Stampa del 24/10: è possibile semplificare l'anticlericalismo spagnolo di quel periodo come uno dei vari "crimini del comunismo"? O le risposte sono da cercarsi anche nel vessatorio potere temporale sempre mantenuto fin dal XXV sec. dal clero spagnolo?

Un ultimo appunto: la beatificazione di oggi non aiuta la verità. Anzi pone una pietra pesante sopra, che pare stabilire lo status di martire come raggiungibile solo da chi (a prescindere) ha scelto di indossare l'abito talare.

CUBA

E andiamo a vederci sta Cuba, prima che muoia il lider, prima che cambi il mondo. Ci sentiamo la settimana prossima.

Valente

Quali occhi vedranno il giorno domani?
Il mondo cambia nonostante noi. Roma muore lontano dagli occhi.
Roma che è avida e chiede carne e soldi. Costantinopoli fa lo stesso.
Fa male vedere un mondo che muore. Specie se lo devi governare, specie se non credi più a nulla, nemmeno a te stesso.
Un'epoca che cade va gestita, ed io non so se sono in grado.
I Cesari del passato avevano missioni da compiere, anche quel pazzo di Giuliano che pensava a ripristinare gli antichi dei.
Oggi nessuno si cura delle cose importanti. Romani e Greci disputano sul Cristo e nessuno pensa alle strade, agli acquedotti e alle province.
I Goti vogliono essere romani, ma nessuno pensa che noi non siamo che un simulacro lontano e intangibile. I Goti mi servono, sono un occasione per glorificare la memoria di quel mondo perduto.
Domani ad Adrianopoli li puniremo, e ci faremo amare ed ammirare.

Laika, Belka e Strelka

Tra 2 giorni sarà lo Sputnik day. Esattamente 50 anni fa, il 4 ottobre 1957, dalla base di Baykonur in Kazakistan veniva spedito nello spazio il primo satellite della storia.
Fu l'inizio della pionieristica corsa allo spazio. Quattro anni dopo arrivò Gagarin.
Il primo Sputnik spaventò non poco l'America di Eisenhower: il vecchio Ike restò di ghiaccio e sollecitò gli ingenieri tedeschi, capeggiati da Von Braun, a darsi una mossa con i missili vettori. Così nel 1958 venne fondata la Nasa.
Il resto è storia e cronaca. 
Molti hanno scritto sulle paure generate dalla fantascientifica impresa sovietica nella società americana. Molti ricordano il sacrificio della cagnetta Laika, spedita con lo Sputnik 2 il 3 novembre 1957. Le prime 7 ore di vita di un essere vivente nello spazio.
In pochi tuttavia conoscono la storia di Belka e Strelka, i due cagnolini che con la sonda Sputnik 5 orbitarono e tornarono sani e salvi sulla terra insieme a 40 ratti e due topi. Ancor meno si ricordano i nomi di Bars e Lisickha morti bruciati nella Vostok il 28 luglio 1960. Per chi volesse approfondire: Preghiera Laika.

Ceppalonica

Mastella è Duncan MacLeod ed è troppo sgamato. E come Ulisse farà morire tutti intorno a se: chi di inedia, chi di invidia. Martedì sotto processo tivì da Floris, che veste largo come un burocrate cinese. Faccia tirata, risposte piccate e decise e la suprema affermazione che lui non vuole morire in esilio come Craxi (ma il cinghialone non era latitante?). Oggi, venerdì, tre giorni dopo resuscita meglio del Cristo, grazie alla unzione urbi et orbi di Grillo proveniente dal blog. Fa nulla se ci sono strascichi di de magistris...
E allora Mastella Clemente ha attraversato il suo deserto: ora rinascerà dalle ceneri di Ballarò per spiccare il volo verso il grande centro (e quando sarà maturata la pensione per i suoi onorevoli affnculo il governo).
Mastella è pronto a giocarsela con tutti. Ne resterà soltanto uno.

Grande Capo Estiqaatsi

Moss contro Miller: sei una ladra

Kate: "Mi rubi lo stile e gli amici"

Tu da che parti stai? Sei nella squadra di Sienna Miller o in quella di Kate Moss? Le due, bellissime, ricche e famose, l'una attrice e l'altra topmodel sono ai ferri corti. Al matrimonio di un amico sulla pista da ballo hanno sfiorato la rissa. La Miller era in compagnia di Rhys Infans, amico di vecchia data della Moss, e la modella non ci ha più visto: ora mi rubi anche gli amici oltre allo stile, ha detto.

Sienna Miller negli ultimi tempi è stata indicata come la nuova icona glamour, che starebbe sostituendo la modella inglese. Così alla festa per le nozze di un amico comune le due non si sono risparmiate parole velenose.

TgCom 25/09/07

Fuori dal guscio

Cari i miei provincialotti da Nuova York vi parla Ruggero Orlando, ed oggi vi segnalo un sito dove si leggono notizie sul mondo, quello reale. Mica la fuffa dei delitti di Garlasco, dei Mastella e dei plastici di Vespa. Cliccate su Yamba Il sito lo cura un caro amico, che ormai è entrato nella leggenda tipo Morpheus di Matrix. Lì trovate tutto quello che la stampetta di casa nostra manco si sogna di farvi sapere...

20 settembre 1997

Dieci anni fa come oggi: avevo 21 anni, una felpa della champion blu notte e una spiccata propensione al futuro. Dieci anni fa come stasera, dicevo, ero al più grande concerto rock (a pagamento) della storia: al campo volo a Reggio Emilia suonavano gli U2 col Pop Mart Tour.
Troppe luci, troppe fregnacce tecno, ma anche bella musica e parecchia energia.
Io e Marco insieme a 150mila persone abbiamo passato la giornata sotto un pesantissimo sole estivo, tra accampamenti, canne, stamazzati, cessi chimici e aspiranti veejay di Mtv.
Abbiamo mandato tutti affanculo i Prozac+, i Casino Royale e Howie B.
Abbiamo saltato con Discoteque e abbiamo avuto un fremito con Staring at the Sun.
Ci siamo commossi sentendo One dal vivo.
Poi abbiamo perso Sergio, il fratello di Marco, e così s'è passata la notte a cercarlo tra stazioni, ospedali, questure e Feste dell'Unità... mentre lui se n'era tornato bello bello a casa.
Dieci anni come ieri...

e lo portano via...

Stavo ancora meditando, tranquillo come Osama sulle montagne di Tora Bora, addirittura mi preparavo delle gustose uova col prosciutto. Eppoi, out of the blue, eccoti la Mazzata. Accendo il tg2 e mi vedo il grigio direttore, col ditino puntato a mo di pistola, che paragona Grillo ai cattivi maestri anni '70: cioè Grillo come Mario Moretti e Alberto Franceschini! Grillo che fa scattare i grilletti!
E dunque siamo al delirio. E mi tocca smettere la meditazione che da mesi portavo avanti...
Se il meccanismo si sta pervertendo in questo modo e in nome della libertà di stampa Mauro Mazza può agitare i fantasmi della lotta armata così da creare l'alibi per una possibile repressione preventiva, come mi devo comportare?

Caro Mazza, guardi che non siamo negli anni '70. Neppure nei '60 dei golpe della Domenica di De Lorenzo e Borghese. Siamo nel XXI secolo delle guerre preventive e il trucchetto inventato da Bush figlio, ormai l'abbiamo capito.

Grilletti

E adesso come mi rapporto? Da che parte devo andare? Porca puttana com'è difficile vivere nell'epoca della democrazia diretta...

Hellas Update

http://haveax.spaces.live.com/

Diadochi

Come ogni settembre l'aria fresca che soffia da nord porta con se le nuvole e il presentimento dell'autunno. Nulla di male in questo. 
La solità nostalgia (ma forse è meglio definirla saudade) post vacanza sbiadisce con l'abbronzatura. Come animali sociali ci si riabitua a tutto molto in fretta: la televisione ed il pc che abbiamo lasciato spenti senza rimpianto tornano a vampirizzare la nostra onnivora distrazione. Il caffé turco ridiventa espresso, i mari tornano fiumi e i fiumi, fossi. E settembre porta con se anche le solite lotte di successione: chi sostituirà l'Inter campione d'Italia? Chi sarà la nuova miss Italia? Chi manderà a casa Prodi? E il festival di Venezia? E il Gran Premio di Monza? Chi sarà il nuovo campione di Amici di Maria?
Battaglie di successione incruente e cristallizzate; riprodotte a ciclo continuo a rispristinare il flusso interrotto in agosto. L'agonia agostana e la sua rarefazione sono finalmente terminate! Ricominicamo ad alimentarci! Ricominicamo a respirare la nebbia!
Applausi...

Chiuso per ferie

Eccomi arrivato alle agognate feriazze. La vera malattia degli italiani, le vacanze ad agosto. Anno bello intenso, con cambi di lavoro, cambi di amicizie e inimicizie, lutto familiare, soldi che vanno (sigh!) e vengono (per ora non ancora gli euri veri).
Vi saluto e vi bacio e per venti giorni me ne vado in giro per le Cicladi.
Quest'anno oltre che con Ele (mia stella del vespro) anche con Davide e Claire con cui abbiamo organizzato questo viaggio fin dalle fredde e nebbiose sere di febbraio.

A settembre!

Creazione

L'estate, i cieli stellati, l'odore della notte. In questi periodi mi sento spesso volto verso la speculazione e così do sfogo alle mie passioni letterarie: l'astronomia, le religioni, l'antropologia umana e la storia.
Il fiuto mi ha dunque portato nuovamente verso Gore Vidal e mi sono imbarcato nel viaggio di Creazione, libro consistente e meraviglioso.
Forse questo vuole essere un consiglio di lettura, forse.

Fall Out

Hiroshima 2 agosto 1945, 8,15 del mattino: il mondo cambia per sempre. Oggi sembra passato un millennio e la bomba non fa più paura. Grave errore amici miei, grave errore...
Pubblico la celebre "Lettera da Hiroshima" scritta da Tamiki Hara, sopravvissuto all'esplosione.

"Mi ero alzato verso le otto di mattina quel 6 agosto 1945. Il giorno avanti, alla sera, vi erano stati due allarmi, nessuno dei quali seguito da bombardamento... Improvvisamente ricevetti un colpo sulla testa e tutto diventò oscuro davanti ai miei occhi. Gettai un grido ed alzai le braccia. Nelle tenebre, non sentivo che un sibilo di tempesta. Non arrivai a comprendere cosa fosse successo. Il mio primo grido, io l'avevo inteso come se fosse stato gettato da qualcun altro.Poi il inondo intorno mi ritornò visibile benché ancora non nettamente, ed ebbi l'impressione di trovarmi sui luoghi di tiri immenso cataclisma. Dietro la spessa nuvola di vere apparve un primo spazio blu, seguito ben presto da altri spazi blu sempre più numerosi.Brevi fiammate cominciarono a sprizzare dall'edificio vicino, un deposito di prodotti farmaceutici. Era tempo di abbandonare quei luoghi. In compagnia di K, mi aprii la strada fra le macerie.

Fumate vorticose si elevavano da tutte le case in rovina. Raggiungemmo un posto in cui le fiamme mandavano un calore insopportabile. Poi trovammo un'altra strada che ci portò sino al ponte di Sakai. Il numero dei profughi che affluiva verso quel posto aumentava sempre. lo presi la direzione del palazzo Izumi. 1 cespugli calpestati dalle persone in fuga avevano formato una specie di passerella. Gli alberi erano quasi tutti decapitati. Ciascuno dapprincipio pensava che solo la casa sua fosse stata colpita; ma una volta al di fuori, ci si accorgeva che tutto era stato distrutto. Tuttavia, benché le case fossero completamente distrutte, in nessun posto si vedevano quelle buche che normalmente fanno le bombe. Sull'altra sponda, l'incendio, che sembrava essersi calmato, riprese a divampare.

Improvvisamente, nel cielo, al di sopra del fiume, vidi una massa d'aria straordinariamente trasparente che risaliva la corrente. Ebbi appena il tempo di gridare "Una tromba" che già un vento terribile ci colpì. I cespugli e gli alberi si misero a tremare; alcuni furono proiettati in aria da dove ricaddero come saette sul tetro caos. Si aveva l'impressione che il riflesso verde di un orribile inferno venisse a stendersi al di sopra della terra.

Dopo il passaggio della tromba, ben presto il crepuscolo invase il cielo. Incontrai mio fratello maggiore il cui viso era ricoperto come da una sottile pellicola di pittura grigia. Il dorso della sua camicia era ridotto a brandelli e scopriva una larga lesione che somigliava ad un colpo di sole. Risalendo con lui la stretta banchina che costeggia il fiume, alla ricerca di un traghetto, vidi una quantità di persone completamente sfigurate. Ve ne erano lungo tutto il fiume e le loro ombre si proiettavano nell'acqua. I loro visi erano così orrendamente gonfiati che appena si potevano distinguere gli uomini dalle donne. I loro occhi erano ridotti allo stato di fessure e le loro labbra erano colpite da forte infiammazione. Erano quasi tutti agonizzanti ed i loro corpi malati erano nudi. Quando passavamo vicino a questi gruppi, ci gridavano con voce dolce e debole "Dateci un po' d'acqua", "Soccorretemi, per favore"; quasi tutti avevano qualche cosa da chiederci.

Il cadavere nudo di un ragazzo giaceva nel fiume e, ad un metro di distanza, accovacciate su un gradino, si trovavano due donne. Riconoscemmo che erano donne soltanto per la loro acconciatura per metà bruciata. Trovammo infine un piccolo traghetto e, remando, giungemmo all'altra riva. Era quasi notte quando toccammo terra. Anche da questa parte sembrava che ci fossero molti feriti. Un soldato accovacciato sui bordi dell'acqua mi chiese di dargli un po' d'acqua calda. Appoggiandosi alla mia spalla, camminava sulla sabbia con sforzo. Bruscamente, mi disse: "Sarebbe meglio esser morti". Acconsentii in silenzio e, in quel momento, senza scambiare una sola parola, ci trovammo tutti e due riuniti in una incontenibile collera davanti alla pazzia che ci circondava. Seduto ad una tavola, un uomo dalla testa enorme e bruciata beveva acqua calda in una tazza da tè. Il suo strano viso sembrava fatto di una serie di grani di soia neri; inoltre i suoi capelli erano tagliati orizzontalmente all'altezza delle orecchie. Soltanto più tardi, dopo aver incontrato molti altri ustionati con i capelli tagliati orizzontalmente, finii per capire che le loro capigliature erano state distrutte sino al bordo dei loro cappelli. Al momento della marea, lasciammo la riva per risalire sulla banchina. Con l'oscurità, la notte si trasformava in inferno. Si udivano grida dappertutto "Da bere, da bere!". Improvvisamente un allarme: da qualche parte una sirena doveva esser rimasta intatta. Il suo urlo lacerò la notte. La città continuava a fiammeggiare: a valle, si scorgeva il bagliore incerto dell'incendio. Nel quartiere dei tempio, numerosi feriti gravi erano sdraiati un po' dappertutto, per terra. Non un albero, non una tenda per dar loro un po' d'ombra. Noi ci costruimmo un riparo appoggiando pezzi di tavole contro un muro e scivolammo li sotto. Dovemmo passare ventiquattro ore in quel breve spazio, dividendolo in sei. Due metri più lontano c'era un ciliegio che aveva conservato qualche foglia. Due studentesse si erano lasciate cadere sotto questo albero: avevano tutte e due il viso carbonizzato e, volgendo il loro magro dorso al sole, supplicavano che si desse loro un po' d'acqua. Erano giunte il giorno prima ad Hiroshima per partecipare alla mietitura e così erano state colpite da questa grande disgrazia. Il sole era al suo declino...

Anche prima del levar del giorno, ascoltavamo intorno a noi il mormorio ininterrotto delle preghiere: in quell'angolo le persone sembrava morissero l'una dopo l'altra. Le due studentesse morirono all'alba. Nuovo allarme verso mezzogiorno; si intese un rombo nel cielo. Le persone morivano l'una dopo l'altra e nessuno veniva a portar via i cadaveri. Con l'aria sconvolta, i vivi erravano tra i corpi. Si videro allora tutte le rovine nelle strade principali. Uno spazio vuoto e grigio si estendeva sotto un cielo di piombo. Soltanto le strade, i ponti ed i bracci del fiume erano ancora riconoscibili. Nell'acqua galleggiavano cadaveri dilaniati, gonfiati. Era l'inferno divenuto realtà.

Tutto ciò che era umano, era stato cancellato. I visi dei cadaveri si somigliavano tutti, come se portassero tutti la stessa maschera. Prima di irrigidirsi, le membra degli agonizzanti si agitavano sotto l'effetto del dolore e in maniera assai strana. I chilometri di cavi che coprivano il suolo e gli innumerevoli frammenti di pali elettrici costituivano un disegno pazzesco. Davanti allo spettacolo di un tram che sembrava fosse stato rovesciato e bruciato nello spazio di un lampo, o davanti a quello di un cavallo morto, con la carcassa smisuratamente gonfia, si aveva l'impressione di trovarsi al centro di un quadro surrealista. La nostra carretta attraversava interminabili spazi coperti di rovine; la serie delle case smantellate si prolungava sino alla più lontana periferia. Trovammo un paese verde ed intatto soltanto molto più avanti. La danza leggera delle libellule che folleggiavano al di sopra dei campi verdi di riso ci commosse profondamente.

Di là, prendemmo la strada lunga e monotona che conduce al villaggio di Yáwata. Era notte quando vi giungemmo. Il giorno dopo dovemmo riprendere la nostra vita miserabile. Non solo non si vedeva nessun segno di miglioramento dei feriti, ma anche coloro che stavano bene si indebolivano ogni giorno di più e deperivano per mancanza di nutrimento.Qualche giorno più tardi vidi arrivare un allievo, mio nipote, che in seguito doveva morire. Al momento dell'esplosione si trovava a scuola. Quando vide l'accecante luce che entrò nell'aula, egli si gettò sotto il suo banco. Il soffitto era crollato e l'aveva seppellito, ma insieme con qualche compagno era riuscito a venir fuori attraverso un buco. La maggior parte dei fanciulli erano stati uccisi sul colpo. Con i suoi compagni, si era rifugiato su una vicina montagna; durante l'ascensione aveva continuato a vomitare un liquido bianco. Una settimana dopo il suo arrivo al villaggio cominciò a perdere i capelli e divenne calvo in due giorni. Già s'era sparsa la voce che un malato non avrebbe sopravvissuto alle sue ferite se perdeva capelli e sanguinava dal naso. Tuttavia mio nipote doveva vivere ancora qualche tempo malgrado il grave stato in cui si trovava...

...Verso sera, attraversai il ponte e mi diressi, attraverso i campi, in direzione del terrapieno che si trova ai margini di Yáwata. Una libellula nera asciugava le sue ali su una roccia. lo feci il bagno là, respirando assai profondamente. Girando la testa, vidi i piedi della montagna avviluppati nel crepuscolo, mentre le cime lontane scintillavano ancora al sole che tramontava. Si sarebbe creduto un paesaggio di sogno. Il cielo al di sopra di me era di un silenzio assoluto.

Ebbi l'impressione di non esser venuto sulla terra che dopo l'esplosione della bomba atomica."