imagomentis

in un bocciolo fragile di albore

è una notte bislacca

che s’accartoccia ai sensi,

imbambolati all’alba

da un dormiveglia ruvido,

di congiunzione fragile al torpore,

scarnito al sole in bilico sui vetri

che si farfugliano specchi

da qualche parte

un corpo a conca

nudo di femmina

forse rimasto incavo

sgombro, impalpabile,

sgusciante, acceso

in un rimando di sogni

da mente a mente

perché nell’aria c’era

un buon odore di eros,

chiaro al suo occhio

che si scriveva a margine

voci di cose e gesti,

quasi a cornice

di uno scorcio pittato

da mani inquiete,

indocili, arruffate

sul giaciglio e sul muro

così,  sorpreso

da quel sentire vago

d’inconsistenza,

ha preso a meditare

coi chakra mossi,

uno alla volta,

dal suo respiro lento

sparso nel corpo,

reminiscenze magiche

con un soffio a convergere

sul terzo occhio, quasi

pura energia mentale

a percepire il vortice

di luci sparpagliate

fino all’imago, tenue

come si fa in poesia,

intaglio di un mosaico

d’inconsistenza

sorto dal nulla

e rigettato al mondo,

in forma di parole,

forse di versi,

ma in questo caso

in foggia di pensieri,

sbrigliati all’essere

e dalla mente sciolti

d’immaginario

qualcosa ha visto,

in quelle docili anse

del meditare a cuore

riconciliato e pieno,

ed ha pensato

che era il tuo tornare,

spirituale, incorporea

nella sua anima monca,

troppo legata ancora

alla mancanza, all’assenza

sciocca dimora all’esistere,

senza di te che adesso

evanescente, eterea

gli parli dentro e canti

e danzi e ridi e voli

dal tuo altrove vicino

al suo qui ed ora,

quando nella sua mente

ti fa accorrere

e la scrittura salmodia

su questa terra a pezzi

un po' di roba imperfetta,

da ricercare

nel suo tao divagante

coi sensi vigili ai tratti

d’impermanenza

o nella testa docile

dove il silenzio

si addice, quieto,

immenso, sconfinato

come in un mantra muto,

senza vocaboli,

parafrasando il logos,

che a lui lemmi inesatti

ridanno simboli e segni,

a volte prodigiosi, noncuranti

del nostro dire

approssimato, incerto,

chiuso nella caverna

che proietta l’ombra

d’impermanenza alle idee,

confuse, rischiarate

da torce fioche ai dorsi

e tremolanti in aura,

che le riflettono

dalla parete all’anima

di roccia e vento

e fino all’alba insistere,

ad incalzare il vuoto,

con gli occhi chiusi e immobili,

ammonticchiando immagini di fiato,

con il respiro a cerchio del suo corpo,

costante, esteso all’attimo, all’eterno

poi il primo sole,

timoroso e sobrio,

con i suoi raggi tiepidi,

in un bocciolo fragile di albore,

porta i pensieri sminuzzati al vivere,

con un salto nei sogni,

di rimbalzo all’esistere,

fino al crepuscolo

ed alla prima luce,

figlia del sonno a togliere

materia e forma,

in questa veglia stramba,

che s’accartoccia ai sensi