Dovrà passare ancora molto tempo, io credo, prima che la donna possa sedere al suo tavolo a scrivere un libro senza scoprire un fantasma da uccidere, una pietra da scagliare con rabbia.
Virginia Woolf
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 Ancora un viaggio. Ho ricominciato ad usare il treno, dopo anni di voli in compagnia di uomini d' affari in grisaglia. Una dimensione più lenta, più vera. Paesaggi che conosco a menadito, ma che mutano tra una stagione e l' altra. Nuove case, nuovi ruderi. La campagna brulla o le prime gemme. Le spiaggette di ciottoli nelle piccole cale con i gozzi addormentati. Condomini addossati alla massicciata, stagni e pinete. Non riesco a leggere, nonostante Nero Wolfe. Troppo tesa anche per sonnecchiare. Lascio che il panorama fuggevole mi riempia gli occhi. Il treno rallenta, l' ennesima stazione di questa strana Via Crucis. Mi affaccio al finestrino. Il fantasma è lì. Mi guarda fisso negli occhi con espressione smarrita. Il tempo si dilata all' inverosimile. Il fischio del capostazione ci fa sussultare entrambi. Mentre il treno si allontana, le lacrime lavano via il dolore. |
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Sui treni
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CINQUE PEZZI FACILI
PRIMAVERA
La primavera senza una foglia che potesse venir rovesciata dal vento, nuda e luminosa come una vergine di scontrosa castità, di sdegnosa purezza, si distese sui prati con gli occhi spalancati e attenti e del tutto indifferente a quel che facessero o pensassero quanti guardavano.
Gita al faro
Virginia Wolf
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