The Paradise Lost

Il Lanciatore di coltelli

Ogni sera in mezzo a una folla festante metto la mia benda sugli occhi, ascolto il mio respiro lento mentre gli altri si spengono. Tutti gli sguardi si fermano su di te ed  io, che ti sto di fronte, non riesco a vederti.

Sento nell'aria il sibilo dei tuoi pugnali, un silenzio scalfito da un'onda che mi trafigge al fianco, un po' più a sinistra del cuore. Tu non potresti toccarmi di più.

Un sospiro. Altri fantasmi urlanti. Il freddo metallo delle tue lame che mi sfiorano il collo. Non potresti ferirmi di più.

Sei così lontano da uccidermi.