Language Is A Virus

È che a volte le parole non sono che la cipria

Con la quale ci si imbelletta

Prima di uscire di casa

I panni sporchi portati via dal ragazzo della tintoria

Quando senti che il cuore spacca le pietre

Nuvole si accumulano come una cicatrice sporgente

Mentre aspetto la cerimonia di commiato

Per quell’anima ormai in disuso

Perchè il sangue cattivo macchia dentro

Me l’hanno sempre detto