La voce di Megaride

La democrazia è dannosa. Oltre che renderci tutti uguali ci ha anche invigliacchiti. Tutti uguali anche nella brutta morte. Uguali il dritto  e il malfermo, il galantuomo e il delinquente, l’appagato e il frustrato, il realizzato e l’inadeguato, il determinato e l’indeciso, il costruttore e il mantenuto. La democrazia porta verso il basso. La democrazia respinge i migliori, favorisce i deboli, gli inetti. La democrazia è bugiarda: promette gratificazioni e genera sofferenza. La democrazia produce stupidità, stoltezza, ottusità. Uccide la creatività, l’estro, l’ispirazione, l’inventiva. La democrazia è fiacca, buona per gli spiriti deboli. Non ha a cuore il superuomo. La democrazia è a guardia della vaghezza, della approssimazione, della superficialità. La democrazia premia chi non fa, chi si adagia, chi poltrisce, chi avvizzisce, chi marcisce. La democrazia è scostumata. La democrazia appartiene al volgo e perciò è volgare. Atene o Sparta? Sparta. Achille o Ettore? Ettore. E Roma, Roma imperiale. La Roma dei Cesari. Sparta che crea cittadini vivi, sani e robusti. Ettore, armato di solo coraggio, guerriero forte di petto e di cuore, figlio di umana natura, non protetto. E Roma caput mundi, Roma papale, Roma antica e cristiana. Roma universale.  Roma delle genti. Roma eterna scolpita negli annali. Roma sulle strade del mondo. E’ questo il tempo della democrazia. Il tempo dei sindacati a perdere. Il tempo dei preti spretati. Dell’inciviltà della strada. Delle bandiere arcobaleno con codazzo di guerriglieri. Il tempo della morte in vita. Il tempo del gay-pride.  Privilegiati, accattoni, usurai, lavavetri, tutti utili solo a se stessi. Gli asociali dei centri. Il tempo delle parti sociali in sconcerto. Dei deficienti del grande fratello. Del giustizialismo manettaro. L’insicurezza, la violenza, lo stupro. Tatuati, quiz, okay, a tra pochissimo, tantissimo, tantissimi, tantissima, tantissime. Vallette scosciate. Ombelichi di ventri molli, flaccidi, cascanti in brutta mostra. Fondoschiena al buco. Bluejeans rattoppati, strappati. Tette superlative, gonfiate, straripanti, debordanti. Mamme e nonne nei bus e nei vagoni con carrozzine spiegate. Graffitari, pallonari, chewing-gum, design, question-time, big-match, shopping, planning, welfare.  Scippatori, zingari con aggiunta di clandestini. Un bel misto di marocchini, rumeni, senegalesi. Lucciole, travestiti, papponi, bagasce al sole d’estate in pieno centro e di notte al chiarore di luna. Il Che, Fidel, Maradona, Madonna. Spazzatura, rifiuti tossici, Munnezza.  Mafia e camorra, camorra e mafia. E’ il tempo di morir vivendo. Morire per un piercing. Morire in contorte lamiere. Morire d’infarto. Morire drogandosi. Morire come Tortora o Contrada, a poco a poco. Morire in piazza Fontana. Morire lavorando. Morire da magistrato. Come Borsellino, come Falcone. Morire di galera. Morire alla stadio. Morire da ultrà. Morire come i bambini di Gravina. Morire d’invecchiamento. Morire per la voglia di vivere. Malattie croniche, acute, di prevenzione, di aspettativa, a caro prezzo. Morire con l’applauso, in chiesa e fuori. Morire non perché si è cari agli dei. Non come un giovane valoroso guerriero, non in duello, non in piedi. Non in battaglia. Non di bella morte come i ragazzi di Salò. Non come Seneca o Petronio. Come Alcesti o Didone, come Niso. Come Cleopatra regina o come Massimiliano imperatore. Cantando alla vita, alla vita che si trasmette, che si dona. Alla vita che  crea vita e amore, vanto e fierezza. Bella è l’aristocrazia dei maggiorenti, dei notabili, degli ottimati. L’aristocrazia dei virtuosi, degli instauratori, dei facitori, dei formatori, dei forgiatori, dei modellatori, dei fondatori.