Limbo

Il vento soffia tra i capelli nell'attesa...
il volto verso il mare aperto...
l'attesa del ritorno...
il sole è ormai tramontato da tempo, il cielo illuminato solo da piccoli raggi della luna quando riesce a squarciare le nuvole, le stelle invisibili non fanno da cornice alle stille che solcano come onde scivolando lentamente su gote stanche di una donna che aspetta, attende di veder spuntare dalle tenebre quelle luci, a indicar il ritorno dell'amato lì nella sua cabina del peschereccio, peschereccio partito senza indicar data del ritorno, mentre il mare diventa la strada da percorrere, navigando tra onde a volte leggere altre tempestose quasi ad accarezzare o aggradire quello scafo in legno, mentre lui è lì con a calar rete, aspettando per poi tirarle a bordo, raccogliendo ciò che il mare dona, ma non sempre il ritorno è ricco, molte volte si torna nel porto, si attracca al molo con poche cassette di pesce, eppure lui parte prima dell'alba, sale sulla sua barca inoltrandosi nel mare la sua seconda casa, e lei... lei è lì come ogni sera ad aspettarlo, aspettarlo con la pioggia, con Il vento che soffia tra i capelli, il vecchio scialle sulla spalla, aspetta... aspetta il ritorno dell'uomo della sua vita...