Emozioni Vitali

Sono poesia senza saperlo

poeta, dice che lo sono,
ma non oso nemmeno essere
perché sento solo [il discorso]
per non conoscerlo

comunque,
umano sono così tanto
per cercarlo
e
scriverlo coraggiosamente

[anche senza sapere come
definirlo]

Poesia? Cosa sarebbe?
Sono solo un'anima fuggitiva
che si
allevia nelle lettere

[e si nasconde a lungo]

Nessun individuo potrà essere sottoposto a interferenze arbitrarie nella sua vita privata,

nella sua famiglia, nella sua casa, nella sua corrispondenza, né a lesione del suo onore

e della sua reputazione.

Ogni individuo ha diritto a essere tutelato dalla legge contro tali interferenze o lesioni.

(Dichiarazione dei diritti dell'uomo. art.12)

C'è chi dice che tante sere fa il poeta e la ragazza camminassero per le strade,

e mano nella mano camminassero instancabilmente,

cercando dove ritrovare la speranza di un mondo stanco e svenuto,

affamato di sensazioni, di giustizia, di pace, di gioia.

C'è chi dice che in realtà un giorno il vento li ha portati lontano,

dove più niente può raggiungerli, ma si sa,

non si scopre mai quanta leggenda e quanta verità ci sia in una storia..♕Questi

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E una mattina d'autunno ti sei svegliato scrollandoti di dosso la polvere dei sogni passati.

Coloro che hanno rotto il sentiero dei desideri imperfetti.

E sentivi in ​​bocca la brezza salata, che sapeva di baci assetati.

L'aria fredda filtrava tra i tuoi capelli e con gli occhi chiusi immaginavi quelle labbra che bevevano il sale della tua sete.

E una mattina d'autunno le sensazioni incontrollate scivolano via. Ti scivolano tra le dita cadendo come foglie secche spinte dal vento

E ad occhi chiusi respiri l'aria che ti inonda l'anima e la riempie di quell'aroma che ti ricorda le sue carezze.

E ti senti come una foglia caduta, spinta dal vento che fa vorticare i tuoi sentimenti.

E una mattina d'autunno, i raggi di un sole calante creano riflessi tra gli angoli di una stanza vuota

E i suoi pigri raggi giocano ad illuminare le ombre, mentre si intrufolano danzando sulle lenzuola di un freddo letto.

E una mattina d'autunno, sospiri mentre le sensazioni danzano intorno alla tua anima, disegnando sogni senza svegliarti,

Tra i resti di un naufragio, quello del tuo cuore. Capovolgersi senza speranza prima della tempesta della tua passione. Battaglia di baci e carezze
.
In cui sei sempre sconfitto. Cullato da promesse di fumo, parole che intorpidiscono la tua vigilanza e ti legano con legami invisibili al nulla

E immagini l'aria che fluttua tra le foglie cadute, pagine di un libro incompiuto dal finale incerto. E tu tempesta ribelle dell'autunno della tua vita

E quella mattina dai toni arancioni, come le pagine che cadono dagli alberi prima di essere scritte, ti senti fatto di inchiostro e carta.

E vuoi essere disegnato con linee sottili. Linee che sventolano al vento come una bandiera a mezz'asta. Come il bambù che si modella flessibile alla brezza.

E senti di essere in quell'angolo dove gli orologi non hanno lancette e le carezze sono infinite. Vivere in un orologio senza sabbia.

E quella mattina d'autunno affronti il ​​mondo. Si delinea un sorriso e le linee sottili del tempo sulla tua pelle scompaiono per qualche istante..

E una volta ho letto che la vita è ciò che accade mentre pensiamo al passato e pianifichiamo il futuro e mi sono reso conto che passiamo tutto il nostro tempo ad aspettare

In attesa di una nuvola di cotone. Una passeggiata tra le stelle. Un tramonto. Un bagno di luna. Un ballo. Guardiamo verso l'orizzonte sperando di arrivare

Come se l'orizzonte attendesse e fosse una linea tracciata con la regola dell'impossibile. Ci siamo seduti sulla sabbia aspettando un tramonto

Una notte. Un ballo al chiaro di luna, un sospiro, una prima volta. In attesa di un brivido, uno sfogo sulle labbra. Speriamo di crescere. Un sogno e un progetto, un dopo.

E così tanto pensare al dopo che ci manca il presente. Tanta attesa del momento magico perdiamo migliaia di piccoli secondi che fanno una vita.

Cadono come petali appassiti, pieni dell'aroma di ciò che avrebbe potuto essere. Prigionieri tra le pagine di quel libro che non si legge mai, un profumo antico senza essere.

Sogni che restano nel baule dell'impossibile con i ricordi. La vita accade e non ce ne rendiamo conto. Ci scivola tra le dita, le speranze cadono come foglie secche, formando un manto che feconda la terra arida. Il vento autunnale li investe mentre guardiamo con occhi stanchi.

Finché un giorno cadiamo con un corpo sfinito per mille giorni e non so quante notti. Le mani fredde e vuote, la pelle consumata e il cuore secco e perduto.

E poi penso, mi ribello, mi muovo. L'attesa mi uccide, e i silenzi possono. Forse mi ha battuto. Gli orologi delle ore che ingannano e si fermano alle stazioni dell'impossibile, trattenendo le illusioni nella scatola delle cose in sospeso.

E un giorno non aspetto più, perché la vita è ciò che accade mentre non ci muoviamo. E mentre regalo il baule dei ricordi, quello che tanto pesa i piani mi cadono tra le dita, e solo sento. E mi sento.

E mi lascio alle spalle la sala d'attesa, senza bagaglio né destinazione, voglio salire su quel treno che passa ogni mattina. Voglio sentire l'oscillazione delle sue ruote, lo sferragliare dei suoi carri, che agitano il mio corpo.

Sarò quello che succede, quello che succede, quello che sente. Fai tesoro dei momenti come perle di luce. Il tocco delle mani, l'odore dei baci, il sapore della pelle, il colore dei sogni.

Pomeriggi di profumo di caffè con te. Inciampa, vai su e giù. Danza tra le nuvole Percorrendo il sentiero incerto. E quando arrivi alla fine, senti che non è stata lei, non è stata la vita, che sono successo io. Senti che ho vissuto.

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