La mia passione.

°

°
°
°
Mi guardi e mi racconti di te, di ciò che non sono e non sarò mai, sono affascinato. Mentre parli, chiamo a raccolta i pensieri che mi scaldano, mi offuscano, mi graffiano, mi colpiscono coi pugni chiusi e la furia di un libro che nessuno ha mai scritto. Sapessi quanti difetti ti devo nascondere mentre navigo a vista in balia di inconcludenti teoremi. Chi ti impone la meta, chi ti tarpa le ali. Conosco lo smarrimento di finire risucchiati da volti, intrecci, affezioni: sono un laconico amante in testa-coda da secoli. Vorrei amare come fosse un atto spregiudicato e volontario, ma non c'è né linearità né agiografia per capire una vita come la mia. Consegno al presente solo ciò che chiede. Perché nel labirinto dove spesso mi smarrisco ho visto diventare grandi le cose più piccole, la paura diventare tentazione ma anche il suo contrario. Siamo schegge impazzite che a volte s’incontrano. Un cuore cerca, un altro scappa, così nascono le passioni: malattie senza speranza. Nel frenetico desiderio di vivere, ci si studia poco, troppo poco e così ci fermiamo sulla soglia dei sogni. Nel mio universo ho un’anima. Ho inspiegabili sensazioni che sono come pianeti distribuiti con un ordine preciso: idee, speranze, ricordi. Ogni cosa ha preso la forma di chi mi ha attraversato. Stelle lontanissime come i ricordi più remoti. Facce senza più un nome, treni che ciondolano, sbuffano, e che non sono mai arrivati. Voci che sfumano, che si accavallano e poi si perdono. Riflessi confusi di un passato che non c’è più e che ormai inizia ad avere il suo peso. Felice quando, nel mio universo, qualcuno mi prende per mano. Felice, adesso che in questo immenso “Io” ci sei finita pure tu. Nel buio splendi, sei oltre ogni oscurità, oltre ogni parola. Che anno è? Che strada fai? Frugando nelle vene trovo te e mentre tutto intorno cambia, ti scelgo. Mi guardi, sorridi, ma non mi tieni la mano. Adesso è tardissimo. Scrivo; occhi stanchi, anima accesa. Anima che riprende il possesso di se stessa e io sono un nome senza forma, ma c’ è sempre un “fuori” verso cui protendo, un luogo al quale appartengo.

°
°
°