questo è il mio blog

uno dei passaggi + intensi della letteratura americana (a mio parere)

Se non ci fossero le guerre probabilmente saremmo tutti a letto. A letto appoggio giù la testa. Letto e tavolo. Rigido come un tavolo nel letto. Ora Catherine era sul letto fra due lenzuola, uno sopra e uno sotto. Su che fianco dormiva? Forse non dormiva. Forse era sdraiata e pensava a me. Tira, tira vento dell'Ovest. Bene, tirava e non era una pioggia piccola, ma una pioggia grande quella che veniva giù. Piovve tutta la notte. Si sapeva che pioveva. Guarda. Cristo, se il mio amore fosse tra le mie braccia e io nel mio letto. Se il mio amore Catherine. Se il mio dolce amore Catherine potesse piovere. Tirarla di nuovo contro di me. Bè, c'eravamo. Erano stati acchiappati tutti e la pioggia piccola non sarebbe servita a niente. "Buona notte, Catherine" dissi forte. "Spero che tu dorma bene. Se stai troppo scomoda, cara, voltati dall'altra parte" dissi. "Ti prenderò un pò d'acqua fredda. Tra poco sarà mattino e allora andrà meglio. Mi dispiace che tu stia così scomoda. Cerca di dormire tesoro."

Avevo sempre dormito, disse. Hai parlato nel sonno. Come stai?

Ma sei davvero quì?

Certo che sono quì. Non ho nessuna intenzione di andarmene. Questo non cambia niente tra noi.

Sei così bella e dolce. Non te ne andrai nella notte, vero?

Certo che non me ne vado. Sono sempre quì. Vengo ogni volta che mi vuoi.

Ernest Hemingway "Addio alle armi"