ancora pezzettini
Quasi una pizza margherita... ma senza pomodoro
Mi piacciono le parole...mi piacciono più di quel che mi piace la gente...
le mie parole (a volte) piacciono alla gente...più di quanto piaccio io...
e comunque...sono le mie parole,sono mie queste parole...le partorisco io...ma non sono io...loro hanno una vita diversa...le partorisco,vero,ma come i figli (che non ho né avrò)fanno poi la loro vita...propria e sua...come detto,diventano molto,troppo,tanto,diverse da me... a me piacciono le parole...a volte il senso a volte il suono a volte il disegno che fanno sulla carta,a volte il disegno che fanno sui miei pensieri... e sembrano chiare le parole,sembrano obiettive... sembrano,solo sembrano...il senso non è mai lo stesso per tutti... sembra,solo sembra... è quello che un po’ mi fa soffrire, o qualcosa come soffrire...perché ogni parola porta un senso diverso per ognuno...sembra lo stesso il senso,ma solo sembra...
dico viaggio e fioriscono sensi dappertutto...e fioriscono pure parole intorno attorno sotto e sopra,e fioriscono sensi dappertutto, e per ognuno il senso è altro,e viaggio, luce, amore, casa,piscina,porta,ascensore,locomotrice...scappano...non sono le stesse per me che per gli altri...dico viaggio luce amore casa piscina porta ascensore locomotrice e il profumo è diverso per ognuno...e tutto scappa e tutto scorre e dico scappare e scorrere e scappare e scorrere fioriscono ed il profumo è diverso per ognuno...
a me piacciono le parole...a volte il senso a volte il suono a volte il disegno che fanno sulla carta,a volte il disegno che fanno sui miei pensieri... ma pure il suono è sempre altro... ritmo... respiro... e pure disegnate sulla carta son diverse...chi tratti lunghi,chi piccoli tratti,chi tondo,chi ordinato...e poi sul pensiero,diverse pure... ma adesso vado a nanna,sono stanca... anche se il mio "stanca"… solo io so cosa significa...
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Post n°532 pubblicato il 05 Maggio 2011 da messaggeria.normale
Dentro, ho una folla di rose sgualcite. Una folla segreta, come un giardino che nessuno sa. Ogni tanto capita che qualche anima si affaccia e annusa. "Infatti, un giardino di rose sgualcite, conferma". E se ne va. O ci rimane. Non si sa mai. Dentro, ho una folla sgualcita di rose segrete che nessuno sa. Eppure qualcuno, ogni tanto e perché si, azzarda il sospetto. Insospettirsi a volte è una allettante tentazione. A volte è un irrefrenabile bisogno. E a volte, come oggi, persino una fatalità. Oggi un naso piuttosto sottile e sporgente è venuto ad annusare la mia follia di rose sgualcite. Che imbarazzo! Perché dovete sapere che il mio giardino, consapevole che io preferisco il profumo lilla della lavanda a quello leggermente signorile delle rose, mi fa sempre il favore di spargere una fragranza delicatamente viola. Anche a rischio di diventar una ridondanza di sgualcita inadeguatezza, il mio giardino mi accontenta. "Infatti, un giardino di rose sgualcite che odora di lavanda", disse il naso come chi dice "Piove ed io ti amo". Non se ne andò. Anche se non si sa mai, non se ne andò. Chiedo scusa perché ultimamente non rispondo ai commenti anche se li leggo tutti e li assaporo. Succede che in questi tempi non riesco a mettere due pensieri insieme in spagnolo, figuratevi in italiano... (Ah! La bellissima foto e la idea delle rose sgualcite, è della Ellina bellina) |
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