pianetaMARTE

Conoscevo la storia di Mapplethorpe. Roba da medioevo, è scandaloso.

molto suggestive queste immagini quasi surreali. sei tu l'autore?

L'autore dei dipinti è molto vicino ad AguaYpigmento, l'autrice del blog. Ma non sono la stessa persona. E' quello che afferma, che va sostenuto.

Di quegli animi scossi dal vento della passione, che alla Meraviglia soccombono perchè non possono capire quanto infinito scorre dentro forme finite che i più guardano nelle geometrie racchiuse di una dimensionalità che è un peccato che il suo errore compie nell'incarnato mondo. E' lo stupore che salverà i cuori fragili. Grazie. §.

Nella lunga, scomoda razza dei naviganti. Che prendono il largo, più spesso di quel che il mare consiglierebbe loro. Quelli che la bussola non la consultano se non alla fine. Non hanno rotte da seguire, i naviganti senza patria, che non siano quelle tracciate dal nord magnetico della propria anima. E non che lo conoscano, il mare. Non è detto nemmeno che li amino, i flutti grigi che gonfiano la propria schiuma superba. Solo che restare a riva non si può. Non a lungo. Solo che le sirene imbevono l'aria salmastra della melassa infida delle loro nenie. Solo che il viaggio chiama, nelle vene. E si parte senza valigie, per onorare gli appuntamenti mancati. Anche a cercarlo non troveresti il marchio, solchi d'un vaccino di vaiolo che non ha lasciato traccia, d'una stirpe senza conforto. Il sole allo zenith ferisce le pupille, la linea retta dell'orizzonte tradisce l'inganno. Nel seme salato del mare, fertile di dubbi, si schiude il senso, se senso c'è, della vita. Non si sfugge ai natali. Il sangue risale all'indietro, in lotta con la corrente sleale dell'inedia. Ci sono vene in cui si addensa un liquido viscoso di melograno, largo torrente amaranto di prosperità sottocosto. Ci sono polsi saldi, che non tremano di battiti scomposti. Ci sono quelli che risparmiano, le parole. Che non s'arrischiano a scommettere sul rosso. Non hanno che le ustioni del palato, del grasso pranzo della domenica. Non si guarisce, della scomoda razza. Il sangue aspro si consegna ai figli.