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Post n°60 pubblicato il 09 Febbraio 2011 da raccontiitaliani
1997 Se i libri da lontano Sarete stanco, signor passeggero. La notte è andata, e voi qui sul mio carro tutta una tirata sotto le stelle. Fa freddo? Queste che il rosa addolcisce sono le mura di Recanati. E queste le chiavi della città. Entrate da solo, sarà affar vostro orientarvi – il dedalo non è nelle vie dove non si sente un grido ma semmai nel cuore di chi sapete. Il poco sole forse gioverà. Penso che un paio d'ore basteranno a farvi capire se questo viaggio era opportuno o inutile. Se i libri da lontano dicevano già tutto. Io intanto lego il carro a questi lecci su cui insiste la luna (o cara luna…). Siate calmo. Io v'aspetto. Mi direte. 1998 Le quattro cifre No, non vi sarà posto per entrambi. Ma sarebbe insensato dire: o io o lui. Visto ch'è sua tutta la forza, la facile irruenza del futuro. Lui: l'anno 2000. Un colpo di mano, una bravata, cancellare a freddo – sostituirle in una sola notte – tutte e quattro le cifre della vita. Chi per dodici lustri ha militato in un secolo, non vorrà servire di punto in bianco sotto nuove insegne. Chiudere gli occhi, far finta di niente? No. Ma, ai primi chiari, imboccare un'erta e nel gelo che iberna bacca e rovo bussare al monastero. Esser dei loro. Imparare arti schiette – svinatura, torchio – e poi, a ore fisse, la lettura in una cerchia d'angeli canuti ai quali i secoli sono farfalle, non idoli o catene. Coltivare, potare: attingere acqua tacendo mentre giù a valle accendono il 2000. 1998 |
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