Filosofia&EsistenzaLa filosofia è l'esser coscienti d'essere, d'esserci; è il continuo progettarsi per essere ciò che si è il più autenticamente possibile, scegliendosi sempre nella propria libertà, facendosi liberi, senza attendere di diventarlo. |
PRECISAZIONI DELL'AUTORE
Questo blog non ambisce a nessuna Hit, non pretende di rientrare in alcuna classifica.
La crudità di alcune immagini qui esposte non si pone scopi drammaturgici, nè di effetto scenico, tantomeno velleità di moralismo ipocrita perbenista o buonista. Esse sono immagini di un reale che oggi è tale, ma che il sistema tace o colora con il sedativo del benessere apparente e dell'accondiscendimento accomodante, quando non della manipolazione informativa. L'esposizione di tali immagini non è gradevole nemmeno per l'autore del blog stesso, il cui scopo unico non è quello di suscitare un commiserevole senso di colpa nei destinatari, quantopiù di far prendere loro coscienza della situazione di fatto e delle responsabilità di ogni essere umano nei confronti di questa situazione stessa, tragica e disumana. L'unica unità di misura del successo di questo blog è quella del raggiungimento di una presa di coscienza critica di giudizio autonomo da parte del maggor numero di persone possibili, rammentando che la libertà di un essere umano finisce dove inizia quella di un suo simile e che, per quanto ognuno di noi inventi scuse con se stesso, ricadendo nella rete a maglie strette della malafede per limitare le proprie resposabilità, comuque lo si voglia o no, parafrasando Sartre:"Siamo condannati ad essere liberi".
M.P. (brokenheart74dgl)
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GABER ... IO SE FOSSI DIO
« Sono una cratura (Ungaretti) | Too much love to kill yo... » |
secco che ha scricchiolato
rotto sotto il mio piede
spezzato in due
Era stato forse un tempo
generatore di frutti
e fiori rigogliosamente
germoglianti e vivi
A ritroso nel tempo
perduto remoto passato
ho immaginato verdi
le foglie come dita
sulla corteccia sua
ora asciutta sterpaglia
sfiorate dal vento
danzare in mille carezze
Poi quel vento stesso
irato s'è imbizzarrito
strappando lento
in agonie disumane
quel braccio di legno
che invecchiato a terra
ho schiacciato di me
con un sordo scrocchìo
Se io fossi quel ramo
di un'era trascorsa
a partorire profumi
ora semplice incosciente
presenza, mera cosa
inanimata non soffrirei.
Ma sono viva esistenza
cosciente che
infranta
soffre
M.P.
|
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