è l'acqua calda che cade sulla testa, cola lungo la schiena. odore di sapone e sapore di metallo. occhi chiusi e pelle d'oca. è acqua bollente, è aria gelida, è pelle d'oca.
è l'abbraccio di un asciugamano, ruvido e conosciuto. sono gocce che cadono a terra.
il pettine che districa nodi di bugie, per fare spazio a dita che renderanno i capelli riccioli capricciosi.
adesso è aria bollente, e punte dei piedi fredde.
ciocche di capelli scuri che volano davanti, sugli occhi.
gambe perfette, per me.
è la linea nera che traccia il contorno degli occhi, così vicini allo specchio che conti le paglie, ne scorgi le sfumature, oro sul verde.
compie un giro perfetto, lentezza e decisione.
le ciglia separate, colorate, lunghe.
le labbra rosse. decise.
un po' da puttana.
biancheria nuova, i soliti vecchi, bellissimi jeans.
la maglia doom, mai asciutta, mai, sempre pronta solo all'ultimo momento. le scarpe rosse, puttana sopra, puttana sotto.
mi guardo allo specchio e sono perfetta. mi sorrido, mi bacio, mi tengo il broncio. mi vedo bellissima, e so mentre mi vedo, che nemmeno due occhi innamorati mi vedranno mai bella come lo sono sola con me stessa in questo momento.
la crema, il profumo. bella. bella e morbida, senza bisogno di ricevere carezze per verificarlo.
bella per me. perfetta per me.
con l'orecchino riapro il foro all'orecchio, e il male che provo, la smorfia che faccio, mi rende ancora più bella.
mi guardo ancora. chiusa nel bagno, davanti allo specchio.
ancora solo un minuto in cui sarò bella solo per me.
ovvio che una donna passi lungo tempo allo specchio. se sa guardarsi, riesce davvero a vedersi per com'è. bella di essere donna, bella per un rossetto rosso.
e ora si va, mi giro, perdo la mia immagine, comincia l'atto primo.
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