IL SEMAFORO

Fanno tappezzeria sullo sfondo d'un Gauguin,
con le gonne a fiori grandi
e il visino demodè.

Ondeggiano insicure sopra i tacchi di mammà,
e cadono impacciate dalle scale del metrò.

E corrono nei bagni del bistrot,
ad asciugare i sogni nel comò.

Le brave ragazze fanno il bucato al
kleenex,
mica piangono per davvero!

Piangono per piangere!
Fanno le stupidine per non essere da meno,
senza un tipo che le faccia disperare.

Le brave ragazze portano i capelli a coda,
e i libri in braccio come cuccioli di cane.
E prestano il vocabolario a quella che sta a fianco.
Che non lo porta mai.
MAI.

Hanno i fratelli che le aspettano all'uscita,
e fan finta d'essere guardate.

Nessuno che le sfiori sulle gote,
nessuno che le porti in pizzeria,
nessuno che le scriva "tvb",
nessuno che si chiami Peter Pan.

Le brave ragazze guardano il tipo con la moto,
quello figo,
quello sfrontato,
quello bruno e gasato,
che scarrozza la biondona in minigonna,
tutta tette e perizoma,
la svenevole in persona.

Le brave ragazze sospirano,
prendono fiato,
e respirano.
Respirano sospirando,
sospirano pensando,
pensano guardando,
e guardano pregando.
Fanno un sacco di casino,
col silenzio dei pensieri.

Le brave ragazze le vuole solo Dio.

Perciò vanno in paradiso.
Col Tram.

Streghella16