Tutta la notte come ogni nottedietro il canile di casa miaseppelliscono urla di bambinidopo avergli cavato gli occhi… Tutta la notte come ogni nottele pareti sfaldate trasudanosangue, mentre restosveglio a piangere… - Io non so se il Soledella vita sia il dolore,né a quale felicitàdare la caccia-. Corrado Brocco
Accettiamo la follia, Oh uominidella mia generazione. Seguiamole tracce di quest'epoca massacrata:guardiamola trascinarsi dentro la scura terra del Temponella casa chiusa dell'eternitàcol latrato del morentecol viso che indossa cose morte -non diciamo maivolevamo di più; cercavamo di trovareuna porta aperta, un estremo atto d'amore,che trasformasse la crudele oscurità del giorno;matrovammo inferno e nebbia diffusisulla terra,…
Male endemicocondanna culturale. Acqua passata e ripassatadai vicoli frontiera. Luce negata, prosciugatafino agli occhi. Nude mani si protendonochiedendo un po' di morte. Favélas che si estendonoda Mergellina al Vomero. Corrado Brocco.
Chely Lima In questa ora di letto e silenziocosa siamo se non bambinicon la favolosa miseriadi non avere più vita che la vitapropriadi bambini dipendenti dal loro sesso. Accendo la luce diretta al cieloper vedere i colori della tua carne.Accendo la luceapriti in modo diessere frutta spaccata e ripartita. Chely Lima è nata a Cuba nel 1957. Sue…
Nelle mattine dei giorni perdutidovrei scrivere poesie. Atroficoscarto, scoli di frutta al mercato. Nei pomeriggi dei giorni perdutidovrei scrivere poesie. Stretto nel cappio, al soffitto legato. E la sera dei giorni perdutidovrei scrivere poesie. Silenziosocoltello in pancia al serpente. Corrado Brocco "Dai muscoli del cuore" Albratos-ilfilo editore
Ce n’ho abbastanza ce n’ho abbastanza per comprarmi una bottiglia di vodka un chilo di arance un amburg il pane tondo una birraun pacchetto di marlboro.E poi mangio l’amburg col pane tondo tostato ebevo la birra e fumo la marlboro e poi spremo duearance con la vodka.E poi esco e incontro la più grande figa…
Morirò a Parigi mentre fuori diluviaun giorno del quale possiedo già il ricordo.Morirò a Parigi - e non mi confondoforse un giovedì, come oggi, d'autunno.Sarà di giovedì, perché oggi, giovedì, che scrivoquesti versi, gli omeri mi si son messialla meno peggio e, mai come oggi, son tornatocon tutto il mio cammino, a vedermi solo.César Vallejo…
La cosa chiamata poesiaquella vorresti fare?In solitudine singhiozzaree tanto volere bene. Senti? E’ il suo ticchettioCosì disperato giocareLa cosa chiamata poesiaquella vorresti fare? Forse lo sai che spessola parola è troppo scioccaMa Dio ti chiude la boccae altro non ti può dare La cosa chiamata poesiaquella vorresti fare? Questo testo di Jiri Orten è tratto dalla raccolta "La…