In Esistente

La realtà è una frittata di funghi e uova marce.

... mi innervosisco di fronte all'ennesimo libro della Giacobini:

spazzatura in un tripudio di scollamento dal disagio quotidiano

delle scodelle nella mensa dei poveri e degli aerei che fiatano su Baghdad-City.

Vorrei che nascesse un altro Orwell

- giovane, bello, prestante e vestito al mercatino o da Mas -

vorrei che riuscisse a dirci, romanzando di fantasia,

quello che ci sta succedendo

a noi, animali dello zoo del silenzio.



L'arte dei madonnari è effimera, un dono per i marciapiedi,

ma alcuni madonnari non sanno comprendere quanto è proletario un poliziotto.

La pittura di Xiumen è la morfogenesi di un nuovo urlo

acuto di femmina a cui hanno tolto le bende dai piedi

regalandogli un figlio in una vita e aborti a volontà.

Intanto l'Iran è un cratere ostruito a metà

e Israele banchetta in mense di democrazia invertita e perversa.

I bambini crescono come spine senza punta,

gioielli da mostrare in pellicole e fotografie digitali.

La consapevolezza è bandita nel nostro zoo del silenzio.



Sulla passerella bianca della sbadataggine

fermentano piccoli belzebù di pensiero, ballando al ritmo dell'impotenza.

Mia madre ancora crede che i negri puzzano

ma ciò che è fetido oggi non può essere lavato col sapone.

Ci vogliono chili di psicofarmaci per non impazzire in questa giungla

di brevetti sulla natura e di ventri gonfi di omicidi.

Il Niger scioglie le sue acque nell'oceano

mentre il petrolio si scioglie a wall street.

C'è un uragano in formazione, correnti termiche in ascensione

verrano rase al suolo le nostre gabbie insonorizzate

ma nell'avvinghiarsi quotidiano fra un millennio e un altro, tutto sarà di nuovo uguale.