In Esistente

Prigione d'aria

the virgin mother - D. Hirst

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Ho così tanta fame che mi mangerei un mio simile, se non fossi sola, rinchiusa qua dentro un cielo bianco di umidità rappresa.
Sogno di cucinarlo, ma in realtà lo mangerei anche così, crudo, duro, a morsi, vivo.

Ho così tanta fame che mangerei l'intonaco, i calcinacci, i mattoni e lo sterco di vacca di una qualsiasi casa. Se ci fosse una casa in mezzo a questo cielo bianco di nuvole basse che mi fanno sudare come fossi in un forno - crematorio.

Ho così tanta fame che mi mangerei chili di fogli A4 anche stampati, mi mangerei fotografie di bambini nel giorno della comunione, fotografie di madri col pancione e di uomini che vanno alle miniere, in processione.
Le straccerei delicatamente, come fossero ali di farfalle, ma non c'è carta ne argento metallico, anche se è metallica questa gabbia di nube dove mi sono nascosta.