Alla rabbia dei puri

Credo che il mio cuore suoni una melodia fuori moda, fuori tempo massimo; note antiche di musiche lontane nel tempo; pentagramma vergato su pergamena ingiallita, pieno di macchie e di segni lasciati dalle mani che hanno cercato di suonarlo, prendendolo in mano incuriosite da quei segni arcani, ma subito annoiate da troppa difficoltà.

Suona quella musica incessantemente poichè è insito in lui volerla condividere, ma anche gli Angeli non ne capiscono l'urgenza, nemmeno il cielo ha tempo di ascoltarla preso com'è dalla cacofonia dei lamenti umani.

Ma egli continua a suonarla quella musica, imperterrito e testardo, ottuso e ignaro di quel succede al di fuori di sè. E' nel giusto.

Li è nel suo centro, nel suo nucleo, nel fuoco sacro della sua essenza. Quelle note sono la sua stessa entità, il suo profumo. Se smettesse di suonarle morirebbe di morte lenta e atroce, dimentico del suo sogno, quel sogno per cui è venuto alla Luce.

Egli suona, suona forte e impavido, dimentico che quel suono è sconosciuto ai più. Poco gli importa se gli Angeli non lo sentono, poco gli interessa di ciò che  capita nel piccolo mondo degli uomini; egli canta per giungere alle orecchie dell'Universo intero, vibrando onde di note. La musica lo inebria, come droga, come la bellezza perfetta del suo stesso canto.

A volte, solo a volte si lascia intimidire dal silenzio che riceve in risposta alla sua Eco; solo a volte soccombe a quel vuoto, a quella lenta dimensione di indifferenza; il più delle volte in risposta a quella inesistenza egli canta più forte, modulando le note più acute come fossero cinguettii, sempre magnificando il suo stesso canto, come fosse un comandamento.

Non osa guardare in basso. Innalzare gli occhi all'infinito è l'unica speranza.