CHE LA FORZA SIA

LIBERTA' NUMERO UNO.

Ecco, io non so scrivere, e non ho neppure grandi verità da svelare. Non sono una persona interessante, affascinare non è mai stato il mio forte. Ma se potessi, scriverei in modo che un urlo da strappare le corde vocali straripasse in ogni singolo carattere, e travolgesse cielo e terra per ogni punto ed ogni virgola, perchè è questo ciò che mi sradica il petto. Un urlo. Staziante e straripante, che non so acquietare, che non so sedare. E non so dargli un nome. Mia madre mi dice che la vita va affrontata, che non bisogna fuggire. L'uomo che mi perseguita ultimamente mi dice che ho problemi con il mio super io. Io sento solo questo urlo, e quando lo sento mi fa uno strano effetto. E non so dargli un nome. Conosco una donna molto anziana. Se la vedeste! E' piuttosto "eterea", svampita. L'ultima volta aveva un golfino morbido come una nuvola rosa e un paio d'occhiali da presbite, spessi, quadrati e grandi. Quella donna sa cos'è la guerra. A quella donna, quella guerra l'ha spostata dentro. Raccontano che da bambina, quando udiva le sirene, lei cercava solo il suo zainetto. Me la vedo lì davanti, vestita col grembiule, da bambina. Più o meno serena, più o meno felice. Poi c'è la sirena, e lei cerca il suo zainetto, e lei stringe il suo zainetto. Suona la sirena, e lo zainetto è tutto quello che lei riesce a pensare. Chissà cosa doveva contenere, lo zainetto, di così prezioso da renderla immobile solo una volta trovato. Immobile, solo quando lo stringeva al petto. Il mio zainetto dev'essere il mio petto, e questo urlo che mi sbatte dentro dev'essere la mia guerra personale. E' questo, che contiene il mio zainetto, un solo infinito urlo. E io oggi mi maledico, perchè non so dargli un nome. Che non sia paura.