la finestra

De ja vu

A volte dal mio guardare traguardano gli occhi di mille uomini del passato. Sguardi di saggi, di guerrieri, di pazzi. Attraverso questi sguardi il torrente muta la sua voce, parla altrove, da lontano, dai sassi e dal muschio.

Allora è la follia dell'allucinato cammino sulle pietre scistose di un deserto che le mappe non riportano, tra le esalazioni solforose di una terra arida e le proiezioni scheletriche di piante assetate, monito in un inferno dantesco. 
E' la pelle riarsa dal sole e dal sale di navigazioni lungo rotte mai scritte, seguendo stelle che disegnano una nuova astronomia e spiando tra le onde il risalire di mostri marini nati dalla fantasia di Verne. 
E' lo stilita sul ramo nudo di un paesaggio metafisico, astratto ed essenziale, come pensieri rivolti a un dio lontano che si ama nella sua assenza.
Sono le vie dei bassifondi, inciampando nella miseria umana, nei suoi delitti e nelle sue oscenità, palco per ladri e assassini, medicando una pietà che sanguina impotente. 
E' il pugno nello stomaco di condanne senza appello, nell'orrore cui può giungere la follia dell'uomo contro l'uomo, assistendo a uno spettacolo che nella memoria ha un suo tabernacolo intatto dove brucia ogni giorno un sacrificio senza misura (quel senza misura che dovrebbe stabilire il valore di ogni vita umana).