la finestra

Pandora tace quieta, perchè ormai non ha più nulla da sigillare o perchè la speranza è l'ultima a morire? :-))

gli stadi sono invertiti Last: prima c'è stata la speranza che il coperchio venisse scaraventato via da qualche inaspettato accidente per rimettere all'aria e in vita il contenuto... poi la cessata necessità di sigilli: riascoltare Cammariere non fa più male.. :)

"riascoltare Cammariere non fa più male"... "credo" di poter capirti. :-))

colui che avrebbe dovuto condurre il gioco e che invece imparava, forse, solo a conoscere se stesso. E' tutto qui, in questa frase, per fare da cavia ci vuole uno spirito di sacrificio oltre l'immaginabile. Anche oltre tutto l'amore del mondo. Ecco perché io non chiudo mai quella scatola con un lucchetto, perché non so dimenticare.

L'amore riduce a cavia solo nella sua cecità iniziale, o in una fragilità bisognosa dei coinvolti... poi la cavia, se non muore prima, impara a vedere che c'è luce fuori della sua prigione. Poi la cavia ha bisogno di tempo per poter ripensare al tutto senza più timori e senza più veder sanguinare le sue ferite... allora significa che ha dimenticato... (grazie)

Laddove non c'è reciprocità, che non significa pretendere di avere perché (magari, forse, sicuramente) si è capaci di dare di più, non c'è niente, per me. Si può anche essere disposti, predisposti al 'sacrificio' di insegnare quella vicinanza necessaria, tentare l'impossibile per non perdere chi si ama, ma quando dall'altra parte ci sono solo porte che si aprono e si chiudono secondo l'esigenza del momento, bisogna desistere, abbandonare quel progetto. Smettere di amare e dimenticare però, è un'altra cosa.(:*)

A volte si scambia per amore la necessità di un possesso che gratifichi l'ego... specie se si tratta del possesso di qualcosa di ancora selvatico e perciò poetico e intatto, come un'anima per certi versi ingenua... (smettere di amare è stato più facile che dimenticare in questo caso... ma forse non era Amare.. :))

quella scatola ancora non l'ho riempita... lascio le tracce belle in vista fino a trasformare ogni pugno nello stomaco in carezze e strette di mano ... Il passato si può anche buttare al secchio ma , quel che resta è il profumo, dolce o amaro che sia, esso persiste ancora un po , fino a svanire come un ricordo lontano... A mani aperte, come il saluto di un amico che torna sulla sua strada

Forse tendo a utilizzare scatole più piccole, da poter chiudere a piacimento in modo che non mi serva per caso qualcosa di quel che contengono... Una scatola unica non riuscirei a gestirla... lasciarla aperta sarebbe pericoloso :) (dopo un po' di tempo variabile, a volte di alcune riapro il coperchio e ne avverto quel profumo di cui dici)

è il perdono...a se stessi..

credo di sì, in qualche modo deve essere così, perchè quel nostro io passato ci fa tenerezza e non più solo rabbia pena...

spero mi accada presto :* una stritolata...

a me ci è voluto parecchio tempo, attraversando diverse fasi e con rigurgiti e patimenti... (per questo mi ritrovo da te)... però poi quel coperchio non è più pesante, ed è perfino dolce aprirlo ... baci a pizzo!

Riconoscere i limiti dell’altro come ancora a lui incogniti all’epoca del “misfatto”; ipotizzare che anch’egli possa essere stato semplice attore e non regista in un caso troppo più grande di entrambi; percepire l’altro come proprio simile nella comunione d’ingenuità, di sentimento e magari anche di sofferenza nella fine.
Un post diverso. Mi stupisci, Nagelina. Piacevolmente.
Né rivincita, né riscatto da sé stessi, né consapevolezze redentrici o genitrici di “diffidenze preventive”. Semplicemente l’accettazione della propria e dell‘altrui umanità; delle paure, dei fallimenti, delle debolezze; dei limiti non più visti come anomalie epuratrici di sogni, ma come qualcosa che è semplicemente umano e fa parte dell’amore anche quando porta dolore.
Il modo in cui hai scritto, ma soprattutto quello in cui hai risposto ad alcuni commenti, mi danno l’idea che tu non abbia solo compreso con lo scandaglio della ratio ciò che c’è dietro agli alibi e alle ragioni, ma che l’abbia sentito. Proprio come si sentono la gioia o il dolore.
Certo, non salva dal soffrire, però trovo che sia segno di una certa “maturità sentimentale” questa inconsueta simpatia per il “diavolo”.

... è che forse sono cresciuta (sto crescendo)... e mi sembra di averlo fatto più intensamente e con più comprensione in questi ultimi anni... e forse ho imparato a capire e a provare quella "tenerezza" di cui parla Zagajewski qui di lato...