la finestra

Il problema degli angeli è che vengono dal “fiat lux”, mentre i poeti dal “fiat vox” e finiscono per essere la loro voce, santa, maledetta, folle o filosofica che sia. “... delle voci angeliche bronzee è piena la cella bianca”, scrive Dino Campana nel “Sogno di Prigione”, ma quella voce gliela dà lui in forma di lucida, delirante scansione metrica.

... Allo stesso questo tuo squarcio di mondo ancora esitante sull’ordine e sul nome, sul respiro e la battaglia, tra i merli gracchianti e le ciliege sfiorite, gli angeli non potrebbero neanche vederlo, così come non potrebbero volare sotto i suoi rami aggrappati alla pesanti nuvole basse del suo cielo. Non potrebbero se tu non lo avessi ritagliato per loro con le lame così poeticamente precise della tua voce assetata e in attesa di verde.

Non conosco quel Sogno, ma se è narrata la voce possente del Prigione michelangiolesco vi si addice il bronzo e la terribilità... ciò che non ha voce ha il silenzio dalla sua, non ho ancora capito cosa sia più efficace :)

a me piace lo sfiorir di ciliegi..... e il canto di merli nella bruma novembrina.... mack

melanconico dunque...

Qualcuno ha il numero di Basilico? Che se non me le spiega lui.....

gigi...in effetti si sente la mancanza di basilico. :-)

ma che vi salta in mente a voi due? avete visto il guaio? l'avete EVOCATO! ... e ora? ... dovreste avere più criterio ragazzi miei! :)

ahahahaha...Hai ragione "pure" te!!! Bacio criterioso.

Caro Gigi, cara Last, appena mi calerà un po’ il lavoro tornerò di certo più presente. Per ora ringrazio commosso il vostro rimembrare e vado con la traduzione dell’ultimo post della Nagel:


Sono lame sulla terra assetata e sui prati imploranti in attesa di verde.
Piove, governo ladro!

Le stesse taglienti che affollano i pensieri in questa apparente immobile pazienza.
E io c’ho il cervello in panne.

E' l'esitazione iniziale dell'attribuire un nome, del decidere a quale ordine improntare le cose: il respiro ampio prima della battaglia.
Con mille cose da fare, stravaccata sul divano mi domando: sarà meglio rifare prima i letti o dare una botta di scopa al pavimento? (suggerimento del commentatore: Nagelina, se scopi sul pavimento rifai tranquillamente prima i letti, così c’hai un pensiero in meno).

Di piombo volano gli angeli sotto i rami protesi e le nuvole gravide.
Intanto guardo fuori la pioggia cadere pesante al suolo.

Ciò che spezza il cerchio novembrino nella suggestione dei sensi sono i brevi canti dei merli e lo sfiorire dei ciliegi.
Intorno è novembre, ma il canto di un merlo racconta di una stagione d’amori ormai inoltrata e penso che i merli oltre che fischiare trombano, pure. Anche i petali muti dei ciliegi sono presagio di frutti imminenti. “E’ la stagione degli amori”, sussurrano cadendo leggeri (ndr: avran trombato anche i ciliegi, Nagelina).
Oh, sai che c’è? Chi se ne frega se è primavera. È freddo, nevica, non c’ho voglia di fare una mazza e qui sono l’unica che non tromba: io me ne torno a letto!

L'ho riletto (ed era la settima volta) alla luce di Basilico... Cacchio, è vero!!!

Werther! tu quoque! aiuto!

... rimango basita di fronte all'arguta perizia esegetica del Nostro... una tal profondità analitica, una tal lucidità semantica, mi commuovono nel profondo... sigh... (certo che sei tornato in forma eh?... scemo! :))) ... p.s. piove ancora.. governo ladro! :)

piove ancora...continuano a rubare.:-))

Sono FIERO di avere evocato il Maestro, invece. Quando non c'è lui a spiegare, ho sempre l'impressione che tu ci stia facendo la supercazzola.

ehm... la tua fortuna è che io sia sportivamente ironica ed abbia un vocabolario estremamente educato di improperi... sennò sapresti cosa penso della tua evocazione... tuoni d'Amburgo!