suni à paris

Roba da matti

Non ci posso credere. Non ci posso proprio credere. Sto ridendo istericamente da trenta minuti e parlo da sola in giro per casa. Mi sento in una soap opera di serie zero e il bello è che non ho fatto niente. Sono allibita. Non ho parole.

Poco fa mi è arrivata una mail anonima da un simpatico indirizzo senza nome che mi diceva che la novità-romain ha una donna, che se ci sono andata a letto basta che lo dica e lei me lo cede, ma di stare attenta perché è un contaballe.

Così. Dal nulla.

Sul momento sono scoppiata a ridere e contemporaneamente mi sono sentita veramente inquieta. Chi è che ha la mia mail e perché scrivermi ciò? Ma soprattutto come l’ha avuta, la mia mail? Ma che vuole da me? Ma quanti anni ha, cinque? Ma aiuto. Aiuto. Aiuto.

Fortunatamente la novità-romain non ha il mio indirizzo di casa. E meno male, a questo punto. Capace che mi venivano ad aspettare con le spranghe sotto al portone.

Non ci posso credere. So che sto diventando ripetitiva, ma non riesco davvero a crederci. Tra un po’ salterà fuori Morpheus a chiedermi di scegliere tra la pastiglia rossa e quella blu e sento già il fiato dell’agente Smith sul collo.

Per giunta la novità-romain era su msn in quel momento. Presa dal panico – ma chi è, chi è, chi è sta persona misteriosa – l’ho informato che mi era arrivata una strana mail su di lui. Mi ha chiesto cosa c’era scritto. Gli ho chiesto a chi avesse dato la mia mail. E’ scomparso.

Oh, ma siamo fuori? Ma che è ‘sto manicomio?

Solo a me poteva succedere una cosa del genere. A me e ai personaggi di Un posto al sole.

E rido. Che altro posso fare?