Mattone dopo mattone

Post n°99

Lettera nona (dall'Orto Abortito)

Un piccolo cancello di legno, scrostato dai secoli e infradicito dal continuo reflusso di materiale organico, separa il deserto di cemento e ruggine da quello che nell'età dell'oro di questa terra decaduta era l'Orto Umano, poi diventato "Orto Abortito", adesso invece sull'arco sopra al cancello immobile, qualcuno, lesto di braccio e di mente, ha posto il sigillo definitivo e iscritto il nome che lo consegnerà alla storia dei suoi ultimi orribili anni, ovvero "Ab-Orto".
La terra brulla è dura come una lastra d'acciaio, un piano cartesiano che toccca l'infinito cosmico, e la nebbia lambisce il suolo, ferma dalla fine dei tempi, congelata da un rigor mortis dall'incedere millenario. Nell'orto abortito nascevano uomini e donne nuove a piè sospinto, dei Cristi iridescenti, forti d'un amore universale che avrebbe conservato la vita di questo splendido universo contro ogni impresa coatta di corruzione.
Eppure, sebbene tutto fosse così logico, i nuovi frutti di questo grande feto terrestre cominciarono a morire d'anticipo sui loro doveri. Ciò che v'era da affrontare al di la del debole cancello d'uscita fu un'orrido spettacolo, e come una vespa si agita tra gli occhi, non bastava mantenere la calma per lasciar sbiadire quelle immagini letali. Ciò che segnò la fine d'ogni speranza fu la drammatica costatazione che i decessi s'anticipavano vieppiù. Gli uomini morivano senza raggiungere mai alcuna maturità sessuale, intellettuale e spirituale. Finchè i corpi non iniziarono ad accatastari rigidamente al di qua del cancello, che ormai non c'era più alcuno tanto rapido da varcarlo una volta. La regressione terminò quando gli ultimi semi marcirono prima d'attecchire.
Colui che nominò a ragion veduta l'Ab-Orto, fu l'ultimo a varcarne la soglia, e l'ultimo ad averne coscienza, perchè tutti gli altri sparirono nell'ignoranza.