Stagioni

...

che poca cosa siamo, Signore:
un mucchietto d'ossa:
oggi foglie,
domani concime
e che dolore, Signore,
la nostra vita:
appena iniziata,
già finita.
e corriamo di qua e di là
come formiche
ma a tutti la morte ghiaccerà
l'urlo e il fegato...
- giorgio ferigo -