una corsara mora

Il suo corpo si stende sulla nostra memoria: immolato, offerto, maltrattato, consumato. Trent’anni senza Pier Paolo Pasolini. Una vita adulta, oramai. Segnata dal vuoto nella memoria collettiva di un poeta: vero, ultimo, totale, insigne come solo Giacomo Leopardi. Con il suo viso marcato, da pugno chiuso, ossuto e torto, e quella dolce voce sempre pronta a sbalordire. Ogni sua azione destava stupore nell’Italia conformista a destra e a sinistra. Offeso, deriso, linciato prima a parole poi nei fatti. «Se l’è cercata», così commentò Giulio Andreotti, quando lo trovarono morto all’idroscalo di Ostia, e di peggio dissero i fascisti che poi anni dopo si produssero in furiose capriole per tirarlo dalla loro appendendosi a qualche parola senza gancio. La sinistra ci mise molto silenzio. Ora è inutile prodursi in questi giudizi su un esiliato in patria. Come è inutile porsi la domanda dove starebbe Pasolini oggi o che opinione avrebbe su quello che accade, come non credo che la maggior parte degli italiani lo rimpianga, se lo fa non se ne hanno notizie. Dalla sua morte l’Italia ha ingigantito i suoi difetti, ha tirato fuori la parte peggiore di sé, è stata televisivamente colonizzata nei sentimenti e nel linguaggio, perché dovrebbe rimpiangere un moralista come Pasolini? Uno che disturbava, denunciava, polemizzava? L’omologazione che lui temeva ha straripato e inondato tutto fino a diventare strumento politico. Oggi la poesia ha perso potere e importanza, i poeti sono creature pericolose, meglio tenerle lontane (valga come esempio la scomparsa di Mario Luzi, in tv ha avuto meno spazio di una qualunque bega di partito). Chi gli somigliava per irruenza, idee e capacità di stupire (Leonardo Sciascia) è morto o se ne sta in silenzio, anche chi ha sposato la sua causa, la sua libera religione dello scandalo dicendo la verità ha un ruolo marginale, perché rimpiangere dunque una figura in disuso? A quanti interessa davvero sapere come è perché è stato ucciso? A quanti sono scivolate addosso tutte queste verità mancate per le quali lui si dannava, un lungo elenco di omissis su mandanti e assassini di stragi e uccisioni come quelle di Pasolini stesso? Stanno tutte in fila per le scale dell’oblio. E l’elenco dell’odio e degli insabbiamenti sarebbe più lungo del loro contrario. Come pure quello della rimozione: il luogo della sua uccisione è un campo d’erba dov’è deposto un solitario monumentino, e nemmeno la figuraccia rimediata con il presidente François Mitterrand (in visita in Italia chiese di essere portato ad Ostia fra lo sbalordimento di chi l’accoglieva) ha fatto pensare a qualcosa di degno per quel luogo. Quante strade importanti portano il suo nome? Quanti insegnanti si sforzano di farlo entrare nel risicato programma novecentesco che precede la maturità? Nonostante tutto resta molto, a cominciare dalle sue parole: poesie, romanzi, articoli; e poi i suoi film, la sua voce, il suo viso, le sue interviste, un regalo al futuro, una sorpresa che scavalca l’incomprensione, un linguaggio annodato alla verità: eccezionale, scioccante, preveggente, speso alla ricerca estrema di una visione diversa. Il resto è ipocrisia.
dal mattino