C’era una volta il Far West, quello che aveva per sfondo sterrati polverosi, deserti e saloon, ed era gremito di fuorilegge tenuti a bada da sceriffi cuor di leone. In realtà c’è ancora, solo riveduto e corretto dal bagliore di una scintilla di civiltà che fa presto a spegnersi quando bisogna condannare all’unanimità una madre omicida. Perché del vecchio ammonimento di stendere un velo pietoso sulle vicende più scottanti – dal momento che non è possibile, ad esempio, disquisirne alla stregua di un mondiale di calcio andato male – non sappiamo proprio cosa farne. Infatti, vogliamo sapere tutto dell’autopsia sul corpo della bambina morta per mano della madre, ancorché in maniera indiretta, perché il wanted a posteriori serve a giustificare una volta di più l’anelito giustizialista. Poi, all’apparenza riottosi ai dettagli macabri, sollevati concluderemo: No, noi non siamo come lei. Non prima però di aver ricacciato nel profondo certe scene prodotte dal nostro subconscio e di cui siamo protagonisti, ma che cinematograficamente non ci assicurerebbero un Oscar.