Sono le mie voci che cantano in modo che non cantino, quelli imbavagliati grigi all’alba, le vesti di un uccello desolato sotto la pioggia. C’è, nell’attesa, una voce per la rottura E c’è, quando arriva il giorno, una partizione di sole in piccoli soli neri. E quando è notte, sempre, una tribù di parole mutilate…