la luce del buio
non ricordo il mio passato non avrò un futuro vivo la mia via giorno per giorno fin quando dispieighero le mie ali per l' infinito
Oh tu lettore,
che leggi questi versi,
non giudicarmi troppo in fretta,
sappi che questi sono solo frammenti,
frammenti di una vita
che, come tutte le cose,
ha il lato chiaro
e il lato scuro.
Spesso in me è prevalso
quello oscuro,
e comunque ricorda,
è il mio cuore,
sono i miei sentimenti,
e tu, leggendo questi versi,
entri nel mio mondo;
se vi entri,
vuol dire che l'hai meritato
per qualche (misterioso magari) motivo...
Ti prego non rivelarmi negativamente
a chi non lo merita...
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TI VEDO COSI...PRIGIONIERA DI TE STESSA
Post n°174 pubblicato il 21 Novembre 2009 da zaccarjas
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Post n°173 pubblicato il 17 Novembre 2009 da zaccarjas
Mi trascino nel viottolo della vita, |
Post n°172 pubblicato il 17 Novembre 2009 da zaccarjas
Se non scrivo di te |
Post n°171 pubblicato il 13 Novembre 2009 da zaccarjas
Venne da me, una notte,
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Post n°170 pubblicato il 13 Novembre 2009 da zaccarjas
L'onda procede verso riva
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Post n°169 pubblicato il 02 Novembre 2009 da zaccarjas
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Post n°168 pubblicato il 30 Ottobre 2009 da zaccarjas
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Post n°167 pubblicato il 30 Ottobre 2009 da zaccarjas
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Post n°166 pubblicato il 23 Ottobre 2009 da zaccarjas
Ti giri intorno e trovi solo affettazione, dentro di te il vuoto. Provi appagamento da pochi semplici rituali quotidiani. Ogni comportamento non essenziale lo percepisci come una farsa. Avverti l'inconsistenza, l'immaterialità di ciò che ti sta intorno. Provi a fare qualcosa e ti accorgi che stai fingendo; ti ostini a decorare il vuoto con fatui orpelli. Allora lasci perdere e riposizioni la tua mente nel punto di partenza, lasciandola fluttuare nell'immobilità. La depressione è mancanza di sentimenti, deprivazione sensoriale, incapacità o impossibilità di trovare motivazioni, sussiego. Tutto ciò che è intorno a te lo vivi come un baluginare immotivato di immagini, un rincorrersi pazzo di avvenimenti, senza che ne capisci la causa, il motivo. Trascini il piede in avanti perché sei stato abituato a farlo ma guardi il tuo corpo e trovi l'inutile incomprensibile decoro del nulla. I tuoi passi non lasciano neppure le orme. Non hai a che pensare e niente sembra degno di essere pensato. Vivi la tua intelligenza come un'ulteriore inutilità, come potente strumento di analisi posto in un contesto non significativo. A volte pensi al vuoto, alla tua depressione, ma anch'essa ti sembra indegna della tua attenzione, della tua analisi. |
Post n°165 pubblicato il 08 Ottobre 2009 da zaccarjas
mi sento talmente fortunato che mi faccio schifo; mi faccio schifo e forse è solo quella sensazione che passa dopo un po' di stupida elemosina, ma non ho voglia di lasciare alcuna elemosina; quello che mi tiene in vita, temo di sperarlo, sono i piccoli dolori di ogni giorno, i dolori; ogni volta al mattino quel ronzio alieno mi coglie contorto, riverso al contriario, asciugo i frammenti di sogni già dimenticati a forza, freddo contatto al pavimento, gelido orrido buio appena aperta la finestra, i suoni vibranti di un mondo morto mi assalgono, è giorno, triste eufemismo; non faccio che odiare le vostre piccole ingenue gioie, le vostre foglie al vento, foglie di una morte incolore il cui unico scopo sarà l'essere calpestate in tutta fretta, odio le vostre gonne svolazzanti e le vostre barbe sempre ben fatte, o così ben lasciate incolte; odio mettermi in macchina per raggiungere la stazione del treno con il quale raggiungerò solamente la stazione di un altro treno, odio della macchina il volante gelido, in quanti sarete con me in questo momento, vi penserò ogni mattina, vi raggrumerò nel mio odio; un treno in cui si sta in piedi, perchè all'inferno mancano di certo le poltroncine, un treno che mi attenderà al ritorno, in ritardo, certo, ma almeno stavolta sarò seduto, per contemplare meglio, sarcastico, il paesaggio di luci notturne, ceri immolati all'ennesimo sacrificio di un giorno della mia vita; quella vita in cui sentirsi vivo è desiderare, ogni tanto, di baciare un'altra; quella vita in cui sentirsi vivo è avere un'altra storia da raccontare, che sia vera o inventata; quella vita in cui, in definitiva, sentirsi vivo è sentirsi altrove. |
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