N u a g e s

§

Un ripiego, una scusa,

 un pretesto qualsiasi.

Il rumore di cicale sale forte.

Questo ostinarsi irremovibile di suoni e odori estivi.

.

Profumo famigliare, itinerario conosciuto e là,

là a ricercarti di stesso respiro.

Altrove.

Qualcosa di indefinito,

un tempo diverso.

. 

E  s  t  a  t  i

.

Di agganci che si collegano fin dove il sole resta

tra il grano rustico e il bordo verde che hanno i campi.

Girasoli ovunque.

.

E nuvole.

Destini, nuvole.

Nuvole e ansanti,

eccitate di istanti intatti a proiettarsi dove terre nel farsi aride,

l'aria afosa.

.

Fitto ricamo. 

Avvolte come da un abbraccio tiepido nell'ombra che fanno.

Perchè tutto coincide

e la sostanza cambia.

 Se non perfettamente identiche sono i loro giochi in cielo,

sentimenti. 

 I sogni che si intingono.

.

Quella voglia di pioggia poi,

quella.

 Quella a bagnare e a non dare piu' scampo.

Impressioni.

Fili d'erba.

Rivoluzioni di attimi che fuggono.

E non sono che.

Particolari.