poesia militante

la lussuria

La lussuria


Si ammazza e ci si ammazza
Spoglia scarnifica
Mangia l’anima rode la volontà
Sfregia la bellezza infanga i giusti
Questo Giano bifronte:
Senso unico per l’inferno dalla porta del paradiso
Accarezzi col dito quell’assoluto per poi disprezzarlo
Il tuo luogo naturale è il campo di battaglia
Di folli impazienti perversi sanguinari malvagi
Travestiti da pastorelli vergini da politici col cuore in mano
Il poeta ne è posseduto sa e finge di non sapere.

la fatica di sisifo

La fatica di Sisifo

Catene ai piedi non ne ha

giganti a guardia neanche

semplicemente un pietra rotolante

che lui anima

arbitro lui solo in gioco

quale il senso dell’umano andirivieni

di questa universale ossessione

la colpa e’ nella vita prolungata oltre misura

il guadagno di Sisifo si perde nella vita vana

fallisce e si autopunisce

quello che ci resta e’ un tempo morto

l’arborea natura spogliata di linfa e di soffio.

il silenzio

il silenzio

c’è  nel fondo opaco dell’odio
e nella pupilla muta del vitello

nell’attimo sospeso eternamente
di quella mano che di colpo uccise

è la nota perfetta 
quella che le sublima tutte

c’è silenzio sulle labbra degli innamorati
e sul volto di mio padre muto al mondo

nella disperazione senza uscita
come nella cieca speranza

c’è nel campo di battaglia
un secondo prima e nello scoccare dell’ultimo

dopo una notte di neve al mattino
Alla sera prima della tempesta

c’è il silenzio nell’anima raggomitolata
in quella che scoppia di nulla

nella pace delle creature che non sanno la morte
nell’unione nostra alle stelle cadenti

Il silenzio incide le sue parole
Sul ferro rovente del destino.

il seme

Il seme

Dunque granellino, di nulla famelico,

ti porti dentro il peso in potenza del creato.

C'è l'infinito nel tuo cuore

veramente tu sei amore infinito.

Amore nel donare per poi sparire

solitario e paziente

da una goccia sprigioni tempeste.

Sai pure spremere la pietra

trovare un raggio di sole nell'anfratto.

E da un niente relativo

risalire la china

di fiore in fiore.

Ti oppone l'ingordigia del corvo

e questa strana apocalisse

senza diluvio universale.

il perchè dei perchè

Il perché dei perché

Che si estraggono conigli dal cilindro,

È un fatto assodato.

Che ha valore di predizione probante

La nuvola di passaggio,

È risaputo persino tra gli stolti.

Ma non chiedete perché:

L’accertamento dei perché si scontra col perché.

È qui in funzione l’abracadabra dello spirito assoluto:

la ragione  è ragione e non ragione

Ci si sdoppia senza che un minimo il mondo cambi

Dentro la testa i perché pullulano come formiche

Mentre fuori di noi non si muove nemmeno una foglia.

Quel filosofo che è in noi si poteva accontentare

E non rompersi l’osso del collo a torcere i perché

A spremere uova e rape.

È un gioco per bambini di ritorno

Di quelli con la pancia piena senza un perché

Che a domanda rilanciano i dadi in aria senza un perché.

Oppure molto più semplicemente non si è capito  il perché

E si pretende che il secondo lo chiarisca.