Invidio il vento

Hai voluto la verità, fratello 
e ora non sai che fare. 
La tieni per un po’ in mano e poi la passi nell’altra. 
La metti in frigo vicino allo yogurt scaduto 
e alla margherina ingiallita da mesi. 
In alto sull’armadio nero 
vicino alle scatole con i cappelli americani. 
La scaraventi contro il muro 
sperando si rompa, 
sperando s’infranga. 
La accantoni dentro di te 
tra i muscoli dell’addome e il bacino. 
Hai voluto quella verità, fratello 
e ora vuoi altro. 
Vuoi buttarla via come uno yogurt scaduto 
o la margherina ingiallita. 
Vuoi che sia fuori di te e non parte di te. 
Vuoi levartela dall’anima 
e salvarti l’anima. 
Hai voluto la tua verità, fratello. 
Quanto. Quanto ti è costata?
 

(Charles Bukowski)

 
Non la chiederei a te la verità, ragazzo!

Conosco il bene e il male della verità stessa
e  la drammatica difficoltà di convivere con essa,
di scoprirla o di ignorarla,
di chiederla non la chiedo a nessuno.
Non a te vecchio babbione. Che racconti
e il raccontare deforma, anche se vero, distorce.
La verità si nasconde, al di la di quel che succede.
Che vedi tu, che so io e che si crede che splende
che mandi bagliori, che sia evidente.
L'unica verità è quella che non sai.
Quella che non sai ancora.
Le verità hanno dentro una colpa.
Sdipanare caligini nel tempo friabile
è impedire che tutta la verità di ognuno, riaffiori.
Supporre che la verità sia una
non so a chi, ma a me non consola.
Tante volte, per sopravvivere, bisogna ignorarla. 
Meglio andare a farsi una birra assieme stasera

(simurgh)

Alla sera io e Bukowski andiamo a farci una birra.
Lo porto al Foster, che cosi faccio la mia porca figura.
Lo presento. Lui da la mano a tutti. Bukowski? Ma dai.  Non ci credo.
Ad un certo punto mi chiede se scrivo.
Io gli dico di si. Lui mi guarda e tace.
Scrivo in un blog, gli dico. Lui mi guarda e tace.
Ho scritto anche un romanzo, gli dico. Lui mi guarda e tace.
Non so, l'ho mandato di qua e di la. Non mi hanno risposto.
Lui mi guarda e tace. Si è già tracannato una birra.
Chiede un gin tonic. Dovrò pagare io, mi sà.
Poi gli dico che una rivista dovrebbe pubblicare due miei racconti.
Una rivista di Padova. "Il primo amore", gli dico.
Lui mi guarda e tace. Si ingozza con due tre sorsate di gin tonic.
Una rivista di gusto, raffinata, gli dico.
Lui mi guarda e mi chiede: "Tu hai pubblicato su questa rivista?"
Non ancora ma mi hanno detto.
Lui mi guarda, tace e sorride.
Ecco, io non gli ho chiesto quale verità conoscesse.
Però mi è costata lo stesso, la sua verità.
Trenta euro si è bevuto.
Anche tacere ha un prezzo.

 

Mi erano venute due o tre cosette con quella poesia la, di Bukowski.
Tutte cose riguardo alla verità e la sua convenienza.
Allora lascia anche questa qua sotto

Cristina si innamorò di Carla

Un giorno lo confessò ai suoi genitori
Quando glielo disse Carla gli teneva la mano
Non sarebbe sennò riuscita a farlo
I genitori in piedi, davanti a lei
Il padre guardava da un'altra parte
Quando Cristina fini di dire ogni cosa
suo padre le disse di andarsene
e di non tornare mai più in quella casa
Sua madre chinò la testa e non disse niente.