Anilina days

NObavaglio

ciao Vik

http://guerrillaradio.iobloggo.com/

Saramago

sasso

...

2009/2010

sasso

 “Le foglie stanno volando via dal mondo e sopra c’erano dei messaggi e degli enigmi che non abbiamo decifrato. Anche le mani: lette poco, troppo poco; anche le rughe, i lobi… Non abbiamo letto che dei libri.”

sasso

sasso

amen

"Io poi ci provo e, dal basso delle mie scarse capacità di comprensione, poi deduco e mi picco di saperlo fare. Poi ma solo poi, mi ricredo e sposo la soluzione più vicina, io che son non pratica, zitella. E all'ultimo poi, prendo & vado. Dici che non c'è novità? Che sembra copione stinto?. Che convengo. Che idem.Che? E poi che a me piace pensare così. Così, davvero dici? Nell'angolo, non trovo copioni nuovi, o forse questa chissà. Questa è diversa risoluzione, questa è nuova, almeno qui, questa. Del post che non frega a nessuno, ma quel che peggio neppure a te, anzi, persino doloroso, ti / vi sollevo"

Grazie per l'affetto virtuale e la pazienza. Ciao anilina days

Requiem 4 a Dream

Diciamo che gli zebedei son colmi da tempo e oltre. Diciamo che a spendere polpastrelli e tastiera per commentare cacca, ci si imbratta oltremisura, diciamo che continuare a dire da ..anni le stesse cose sugli stessi lerci argomenti ogni volta diversi e identici nel loro bieco disegno e pochezza, costringe a ennesimi stracciamenti di vesti che se poi uno avesse ancora panni sani, magari...

Già, ma allora, che fare? (dice il blog qui su a dx e qui giù)

C'è chi propugna indifferenza, chi pratica silenzio (eccome!), c'è chi a giorni alterni insiste, chi ennesimamente si stupisce inorridito, chi non sa che dire/fare/baciare/lettera/testamento, chi fa altro, chi chissà cosa fà, chi s'è dato.

Parlare d'altro? Come direbbe Cannella, "parlare d'amore, non se ne parla" chè il tempo è andato il pan ci manca e sul ponte...Obviously...

Beh, ha ragione. Dopo annosi dissensi, convengo. Mi ha convinta appieno. Non si può parlard'amore, qui non ce n'è.

Sì. Però che fare? Chiudere? Ciao&grazie? Leggere e basta, immalinconirsi coi vecchi blogs che ancora hanno propulsione per dire? Il tasto "eliminablog" sta in basso a sx. Pare basti un attimo, una conferma, e via. Mi pare unica soluzione sana.

Ma prima, sorseggiando un tanax lento, mi piacerebbe raccontare ancora qualcosa, sebbene conscia di snaturare il senso di questo spazio chè nato a due per due in due, facendo da sola, per un poco, certa che l'assenza di due delle quattro mani sarà mancanza letale. Tant'è.

Qui chissà, non si parlerà più di Silvio Berlusconi, del governo delle destre, delle disgrazie delle sinistre. Chi scrive ha votato per "Sinistra e Libertà", si oppone come può a questo regime, e contestualmente ha le scatole piene di questo Paese, di questa Scuola, del Blog&del Face, di metodologie del ca**o, della sua situazione personale e dei sui presunti affetti. Meglio di così?

Che fare?

Nel prossimo post si racconterà di Terpie, animal pet society, perso nei meandri mefitici melanconici merdosi meschini mediasettosi mentitori mercegagli messengeristici messeguenti, della vita moderna. Se vi pare.

Viola & Liquirizia

Qui

Fritti

prepost

"Dunque, parliamo di blog? Non viene in mente niente che non sia di solita avvelenata politica. Francamente non ne posso più. Sembriamo vecchie zie malmostose. Se leggi il giornale incazzi, se guardi la TV pure, se parli di politica non ne parliamo.Parlare d'amore non se ne parla. Si, piacerebbe parlare di poesia, di profumi e di primavera. Il glicine inebria, le rose sono rigogliose, infiorano grandi ciotoloni di fiori. In effetti siamo un po' a corto di argomenti"

Ma se tutto questo fosse incubo, e se ti svegliassi e mi svegliassi, vecchia zia simpatica...ti racconterei , 'a zzia, che

 post

 I fiori del glicine sono commestibili, fanno parte delle leguminose e quindi ben si prestano alla frittura, sia essa tradizionale o in esotica tempura soffice. Il glicine a intorcinatura oraria o antioraria, cinese o giapponese, ha fiori dolci, saturi di nettare, molto apprezzati da api e calabroni che ne fanno meta reiterata dei loro pic nic, in sciamio scomposto o ordinato, a seconda dei punti di vista, e pur senza disporre di tovaglietta quadrettata, nè cesto zeppo di leccornie, come all'uopo sai, si fà o converrebbe fare. Quella che segue è una ricetta, se ti pare, di mediobasso profilo culinario ma d'amore, adatta, se credi, a ristorare l'anima di nettari dimenticati, utile a rinvenire maleidee contronatura, o se si dovesse malcapitati, preferire in stampa, a far di ricorrenze mai imparate e dosi mielate di stagione, carta per volatili da gabbia di ordinaria attività sfinterica.

Si posson friggere i fiori del suddetto glicine nella classica pastella pronta all'occorrenza, mescolando a qualche cucchiaio di farina un uovo di gallina, latte munto e un pochino di zucchero (volendo, aromatizzando con gocce di cognac o altro liquore per smorzare l'artiglio ferignodell'uovo), o semplicemente con una pastella, in tempura mode, di farina, sciolta con un liquido gassato freddo, a scelta tra acqua, birra o prosecco.
Poi basterà intingere i grappoli di glicine, precedentemente recisi e mondati, nella pastella, quindi tuffarli carpiati in olio bollente per pochi minuti, finchè dorati adeguatamente, e congrui, con l'aspetto che conviene alle fritture in genere.  Quindi, dopo averli asciugati su carta da cucina, spolverare un po'con zucchero. Poi, senza tergiversare gustarli così, ad occhi chiusi. Ad occhi chiusi, meglio.

postpost  (epitaffio)

... per chi non parla d'amore, ora che non c'è ombra d'amore e tutto è avvelenato immangiabile e senza allegria dentro questa campana di vetro)

Consapevoli che l'amore è una fiera belva che solo può essere addomesticata: affinchè più non ferisca,

non sbrani brani a brani la consapevolezza e l'orgoglio.

Consapevoli che l'amore debba essere ucciso perchè troppo tragiche le sue conseguenze nel mondo,

perchè d'amore si muore davvero ogni istante che passa.

Consapevoli che non si può sopportarne la luce e la purezza e non puoi sopportarne la lussuria

a meno che tu non ti sia allenato giorno per giorno a morirne.

Consapevole

 postkriminal propost

Each man kills the thing he loves

Domani

Probabilmente sono schizofrenica, ma questa cosa, ascoltarla, mi scioglie. Poi penso che magari è solo un'operazione commerciale, poi mi viene la pelle d'oca, poi dubito, poi spero, poi mi censuro, poi alla fine, ecchisenefrega, crediamoci.