Boscaccio

nocturne

dettagli, microscopia del pavimento; fughe ortogonali che raccolgono residui di vissuto, cammino, grige inerti superstrade per insetti. Idiosincrasie: millepiedi, forbicine, onischi, ossia tutti gli invasori che negli anni Ottanta riempivano la vecchia casa dove fanciullo venni ad abitare non appena italiano. Uno scorpione nel letto, una volta, ma in fondo scorpione lui scorpione io, non mi fece grande effetto. Perché m'è scappata una rima? Oh il Ceronetti dell'ultimo Insetti senza frontiere, un po' godibile un po' ripetitivo, pur se ceronettiano. Ma che pessimo poeta nelle Ballate dell'angelo ferito, insopportabile, ridondante noioso. No, Guido, la prosa è la tua via, o la traduzione, lì ci sai fare, li puoi maneggiare Rimbaud o il Cantico con l'abilità di chi trasporta nitroglicerina. Non vanificare, il Qoelet ti è noto, ma non raschiare la sabbia del tempo per tracciarvi i versi: traccia le vie insettivore, i superficiali canali della cute del mondo, riapri la tua Qabbalah a noi. Lascia perdere le facili rime.

È stato un giorno tutto sommato sonnacchioso, domani sarò sulla riva Veronese.