Cherry's jamassaggi, morsi, pezzi e bocconi |
(KURT COBAIN JOURNALS)
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Un migliaio di pagine, del Confidenza dell'Umbria , una recensione mancata ...A volte un libro e' tutto quello che ci vuole...(e un rosso del 2006)
The CRIMSON...
Piegato su se' stesso,
all'angolo,
l'ho riconosciuto riflesso nella vetrina.
L'aspetto sciupato...dall'usura del tempo, dagli elementi...
Da mani che forse l'avevano prima divorato,
lasciato il segno,
e poi in qualche modo abbandonato al suo destino,
fosse di pioggia, polvere, o sole..
e chissa' magari dimenticato.
Anche se il colore era un po' spento,
in quel pomeriggio di tramonto lattiginoso,
vederlo riaccese un ricordo di qualche anno prima,
quando aveva suscitato il mio interesse
...ma poi non feci nulla per averlo.
Poche monete per portarmelo a casa
e poter passare insieme delle ore
nelle notti e nei momenti persi
ad incantarmi nella sua storia,
dimenticarmi della mia...
Perdermi in centinaia di migliaia di parole e piu',
i pensieri risucchiati nel vortice
dei giri di vite, in miserie
e segreti svelati dalle anime messe a nudo
nel quadro corale dipinto coi toni ipereali
delle sue descrizioni spietate, della sua sottile ironia.
Presa nel mezzo dalla forza
della corrente trascinante
di eventi inverosimili di quel fiume in piena,
con la frenesia
di quando si e'rapiti dal principio
...ora non vorrei separarmi per dormire ma...
continuare fino alla luce del giorno...
sapendo che c'e' ancora molto da scoprire,
rigirarmi nella suggestione in cui mi ha accompagnato,
una danza incalzante che con il suo crescendo
invade la quiete della stanza e la satura del suo intrigo.
Distesa assorbo
dalle sottili ali bianche spiegate
il volo delle parole...
So gia' il senso di vuoto,
quando avendo consumato questa trama,
tornera' ad essere uno dei tanti
e niente altro che un ricordo,
arrivando troppo presto alla sua
*FINE*
(dedicata a T&A)
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(Stephane Mallarme')
______________________
ORRIBILE NOTTE D'INSONNIA
Orribile notte d'insonnia!
- senza la presenza benedetta
del tuo caro corpo accanto a me,
senza la tua bocca tanto baciata
anche se troppo scaltra
e sempre in malafede,
senza la tua bocca tutta menzogne,
ma così franca quando ci penso
e che sa consolarmi
sotto l'aspetto e la specie
di una fragola - e, buona commedia! -
di un plausibilissimo parlare,
e soprattutto il pentacolo
dei tuoi sensi e il miracolo
multiplo e uno, fiore e frutto,
dei tuoi duri occhi di strega,
duri e dolci a modo tuo...
Buon Dio! che terribile notte!
(Paul Verlaine)
FRAMMENTI
Mi ama? non mi ama? Mi spezzo le mani
e sparpaglio
le dita spezzate
cosi si strappano per l'auspicio e si gettano
in maggio
ghirlande di margherite in cui t'imbatti
Che le forbici e il rasoio svelino la canizie
Risuoni a non finire l'argento degli anni
Spero credo che non verra' mai
per me l'infame buonsenso
Conosco la forza delle parole conosco lo scampanio delle parole
Non sono di quelle a cui plaudono i palchi
Sono parole per cui le bare si slanciano
a camminare sui loro quattro piedini di quercia
Succede che le buttino via senza stamparle senza pubblicarle
Ma la parola galoppa con le cinghie tese
fa risonare i secoli e i treni strisciano
a leccare le mani callose della poesia
Conosco la forza delle parole. Sembra un niente
Un petalo caduto sotto i tacchi della danza
Ma l'uomo con l'anima le labbra le ossa
L'una e' ormai passata e tu forse sei a letto
La Via lattea e' nella notte un'argentea Oka'
Non ho fretta e con i lampi dei telegrammi
non ho ragione di svegliarti e turbarti
Come suol dirsi l'incidente e' chiuso
La barca dell'amore s'e' spezzata contro la vita quotidiana
Tra te e me i conti tornano ed e' vano elencare
guai dolori offese reciproche
Guarda che silenzio nel mondo
La notte ha imposto al cielo un tributo di stelle
In ore come queste ti alzi e parli
ai secoli alla storia all'universo
(V.V.Majakovskij - traduzione di I.Ambrogio)
THE GARDEN
En robe de parade.
Samain
Like a skein of loose silk blown against a wall
She walks by the railing of a path in Kensington Gardens,
And she is dying piece-meal
of a sort of emotional anaemia
And round about there is a rabble
Of the filthy, sturdy, unkillable infants of the very poor.
They shall inherit the earth.
In her is the end of breeding.
Her boredom is exquisite and excessive.
She would like some one to speak to her,
And is almost afraid that I
will commit that indiscretion.
Ezra Pound
POEM FOR AUNG SAN SUU KYI
Under house arrest
in her apartment
Aung San Suu Kyi keeps
the sun at her feet
for beauty in the fall,
warmth in the winter
and kickball in the spring
Wild flowers grow
on her censored bookshelves
and birds deliver
a hundred handwritten messages a day
from her family
She carries silence in her glass steps
listening to Mozart
in her head
played on a piano
every note
sublime
Outside the government crumbles
-Joan Baez- "Humanitas Newsletter", November 1991
WRITING
writing often it is the only from blank gun silencer - 1991)
thing
between you and
impossibility.
no drink,
no woman's love,
no wealth
can
match it.
nothing can save
you
except
writing.
it keeps the walls
from
failing.
the hordes from
closing in.
it blasts the
darkness.
writing is the
ultimate
psychiatrist,
the kindliest
god of all the
gods.
writing stalks
death.
it knows no
quit.
and writing
laughs
at itself,
at pain.
it is the last
expectation,
the last
explanation.
that's
what it
is.
(Charles Bukowski
ON THE FIRE SUICIDES OF THE BUDDHIST
They only burn themselves to reach Paradise"
- Mne. Nhu
original courage is good,
motivation be damned,
and if you say they are trained
to feel no pain,
are they
guarenteed this?
is it still not possible
to die for somebody else?
you sophisticates
who lay back and
make statements of explanation,
I have seen the red rose burning
and this means more.
(Charles Bukowski)
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