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Post n°50 pubblicato il 03 Maggio 2010 da CherryM00N


Grazia

 

I quadri seppelliti
con l'amore dipinto negli occhi

Di quanta estate è la sete...
germinata nei colori
annullata di buio
nell' abbandono delle braccia

Per i troppi anni
Per la poca vita
     translucente
di cielo appartenuto agli occhi
caduto libero in ali fradice
abbattuto nel rosso.

Il tramonto è il colpo di grazia
all'orrore di un giorno
nell'attesa di un altro...
Sicario di seta,
sia la notte il fondale
sia l'onda lunga...

.

 

Richard Gerstl - Autoritratto (1904)

.

 

 
Rispondi al commento:
CherryM00N
CherryM00N il 21/05/10 alle 12:28 via WEB
La paura fa parte dell'uomo per questo ha inventato l'orsacchiotto...
 
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UN TIRO DI

DADI

MAI ABOLIRA'

IL CASO

(Stephane Mallarme')

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ORRIBILE NOTTE D'INSONNIA

 Orribile notte d'insonnia!
- senza la presenza benedetta
del tuo caro corpo accanto a me,
senza la tua bocca tanto baciata
anche se troppo scaltra
e sempre in malafede,

senza la tua bocca tutta menzogne,
ma così franca quando ci penso
e che sa consolarmi
sotto l'aspetto e la specie
di una fragola - e, buona commedia! -
di un plausibilissimo parlare,

e soprattutto il pentacolo
dei tuoi sensi e il miracolo
multiplo e uno, fiore e frutto,
dei tuoi duri occhi di strega,
duri e dolci a modo tuo...
Buon Dio! che terribile notte!

(Paul Verlaine)

 

FRAMMENTI


Mi ama? non mi ama? Mi spezzo le mani
e sparpaglio
le dita spezzate
cosi si strappano per l'auspicio e si gettano
in maggio
ghirlande di margherite in cui t'imbatti
Che le forbici e il rasoio svelino la canizie
Risuoni a non finire l'argento degli anni
Spero credo che non verra' mai
per me l'infame buonsenso

 

Conosco la forza delle parole conosco lo scampanio delle parole
Non sono di quelle a cui plaudono i palchi
Sono parole per cui le bare si slanciano
a camminare sui loro quattro piedini di quercia
Succede che le buttino via senza stamparle senza pubblicarle
Ma la parola galoppa con le cinghie tese
fa risonare i secoli e i treni strisciano
a leccare le mani callose della poesia
Conosco la forza delle parole. Sembra un niente
Un petalo caduto sotto i tacchi della danza
Ma l'uomo con l'anima le labbra le ossa


L'una e' ormai passata e tu forse sei a letto
La Via lattea e' nella notte un'argentea Oka'
Non ho fretta e con i lampi dei telegrammi
non ho ragione di svegliarti e turbarti
Come suol dirsi l'incidente e' chiuso
La barca dell'amore s'e' spezzata contro la vita quotidiana
Tra te e me i conti tornano ed e' vano elencare
guai dolori offese reciproche
Guarda che silenzio nel mondo
La notte ha imposto al cielo un tributo di stelle
In ore come queste ti alzi e parli
ai secoli alla storia all'universo

(V.V.Majakovskij - traduzione di I.Ambrogio)

 

THE GARDEN

En robe de parade.
Samain

Like a skein of loose silk blown against a wall
She walks by the railing of a path in Kensington Gardens,
And she is dying piece-meal
of a sort of emotional anaemia

And round about there is a rabble
Of the filthy, sturdy, unkillable
 infants of the very poor.
They shall inherit the earth.

In her is the end of breeding.
Her boredom is exquisite and excessive.
She would like some one to speak to her,
And is almost afraid that I
will commit that indiscretion.

Ezra Pound

 

POEM FOR AUNG SAN SUU KYI

Under house arrest

in her apartment

Aung San Suu Kyi keeps

the sun at her feet

for beauty in the fall,

warmth in the winter

and kickball in the spring

Wild flowers grow

on her censored bookshelves

and birds deliver

a hundred handwritten messages a day

from her family

She carries silence in her glass steps

listening to Mozart

in her head

played on a piano

every note

sublime

Outside the government crumbles

-Joan Baez- "Humanitas Newsletter", November 1991

 

 

WRITING

writing

often it is the only
thing
between you and
impossibility.
no drink,
no woman's love,
no wealth
can
match it.
nothing can save
you
except
writing.
it keeps the walls
from
failing.
the hordes from
closing in.
it blasts the
darkness.
writing is the
ultimate
psychiatrist,
the kindliest
god of all the
gods.
writing stalks
death.
it knows no
quit.
and writing
laughs
at itself,
at pain.
it is the last
expectation,
the last
explanation.
that's
what it
is.


(Charles Bukowski

from blank gun silencer - 1991)

 

ON THE FIRE SUICIDES OF THE BUDDHIST

They only burn themselves to reach Paradise"
- Mne. Nhu

original courage is good,
motivation be damned,
and if you say they are trained
to feel no pain,
are they
guarenteed this?
is it still not possible
to die for somebody else?

you sophisticates
who lay back and
make statements of explanation,
I have seen the red rose burning
and this means more.

(Charles Bukowski)

 
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