Piccola Franci

Ciao Nicola, voglio dedicarti la più bella poesia che sia stata scritta da un padre per il figlio scomparso, anch'egli all'età di nove anni. Non voglio rinnovare il tuo dolore, voglio partecipare di esso con te, sperando che questo possa alleviare un pò il peso del macigno che porti quotidianamente sulle tue spalle. Ti abbraccio, Federico. " 'Nessuno mamma, ha mia sofferto tanto...'/e il volto già scomparso/ma gli occhi ancora vivi/dal guanciale volgeva alla finestra,/e riempivano passeri la stanza/vero le briciole dal babbo sparse/per distrarre il suo bimbo.../ora potrò baciare solo in sogno/le fiduciose mani.../e discorro, lavoro,/sono appena mutato, tyemo, fumo.../come si può ch'io regga a tante notte?.../mi porteranno gli anni/chissà quali altri orrori,/ma ti sentivo accanto,/m'avresti consolato.../mai, non saprete mai come m'illumina/l'ombra che mi si pone a lato, timida,/quando non spero più.../in cielo cerco il tuo felice volto,/ed i miei occhi in me null'altro vedano/quando anch'essi vorrà chiudere Iddio.../e t'amo, t'amo, ed è continuo schianto!.../sono tornato ai colli, ai pini amati/e del ritmo dell'aria il patrio accento/ che non riudro' con te,/mi spezza ad ogni soffio.../ passa la rondine e con essa estate,/e anch'io, mi dico, passerò.../ma resti dell'amore che mi strazia/non solo segno un breve appanamento/se dall'inferno arrivo a qualche quiete.../sotto la scure il disilluso ramo/cadendo si lamenta appena, meno/che non la foglia al tocco delle brezza.../e fu la furia che abbattè la tenera/forma e la premurosa/carità d'una voce mi consuma.../non più furori reca a me l'estate,/nè primavera i suoi presentimenti;/puoi declinare, autunno,/con le tue stolte glorie:/per uno spoglio desiderio, inverno/distende la stagione più clemente!.../rievocherò senza rimorso sempre/un'incantevole agonia di sensi?/ascolta, cieco: 'un'anima è partita/dal comune castigo ancora illesa...'/mi abbatterà meno di non più udire/ i gridi vivi della sua purezza/che di sentire quasi estinto in me/il fremito pauroso della colpa?/fa dolce e forse qui vicino passi/dicendo: 'questo sole e tanto spazio/ ti calmino. Nel puro vento udire/puoi il tempo camminare e la mia voce./Ho in me raccolto a poco a poco e chiuso/lo slancio muto della tua speranza./Sono per te l'aurora e intatto giorno' " (Giuseppe Ungaretti, da "Giorno per giorno"