Il Lessicantropo

Il prossimo anno a Cinfuegos di Davidaliuslosyano

Prima di uscire ho fotografato i miei calzini sporchi, Filo App n. 5A.

Mi dice di chiamarsi Niorbe. Crede nell'amore libero e ha trascorso diverso tempo nelle Comuni della Costa Atlantica Americana, leggendo filosofi indiani e consolando i giovanotti che cercavano se stessi lontano da casa e dalle mamme orchesse.
Ha nei capelli ramati il simbolo di qualcosa che non so decifrare. Forse ha a che fare col suo passato Yankee.
Un neglige' a coste compare al di sotto del largo indumento che indossa.

Il Tempo - si sa - e' un'onda logaritmica che spinge in avanti il destino dell'Uomo, portandolo qualche volta a configurazioni decisamente arbitrarie.(...)

I miei calzini sporchi mi creano qualche imbarazzo per via del puzzo.

Meno Café' all'incrocio tra Pixell Street e Boku' Road. Occhiata periscopica all'interno. La trovo seduta poco piu' in la'. Cerco di raggiungerla, calca permettendo.
Le sue mani. Scivolano di sotto.
Sono calde di caffe' aromatico Mitzoff d'importazione, il piu' costoso sul mercato. Una delicata spremitura di cacchetta di aristocratici Porcellini d'India, come recita la didascalia stampigliata sul retro della tazza, anch'essa ottenuta da scarti biodegradabili.
Un bacio a fior di labbra. Le sue hanno un buon sapore di rossetto Hebel Horizon alla pesca.
Ha il collo pendagliato da un orologetto di marca incerta ed e' coperto da efelidi.
Seduto a un tavolo poco distante mi pare di scorgere Nib Consalvo. Ha un testicolo atrofico. Gli giace accanto l'ultima conquista, un donnone niente male, di provenienza incerta come l'orologetto di prima.

Una pagina interna del Sun con la foto di una splendida modella in Pink Tux Jacket - un po' perniciosa per la verita' - svolazza via fermandosi poco piu' in la'.

Gli inglesi sono isolani e come tali sono indolenti e smargiassi.(...)

La sua mano scivola di sotto e si ferma la' dove il tangibile incontra il desiderio.
Nib alza il bicchiere in segno di saluto. Poi lo porta alla bocca, sorseggiando fino all'ultima goccia Chateau Preuillac della cantina Medoc Cru Bourgeois.
Le sue mani sono fatte per dare piacere.
Mi racconta di falo' in riva all'oceano, di estati e di carrubi, di rapidi cambiamenti di prospettiva, di yin, di yan, di filosofie tematiche tantriche, di Bangalore e di Kerala, il giardino dell'India.
Le sue mani adesive danzano lievi sul mio sesso.

Le puttane di Bangalore - dice il mio amico Phot l'Indiano - regalano sempre ceste profumate ai loro amanti.(...)

Guardo fisso un indigeno dalla complessione lattiginosa per vedere l'effetto che fa.
Sulle prime restituisce lo sguardo curioso, poi sembra schermirsi e smorfeggia indispettito.
Gli inglesi odiano essere interrogati con lo sguardo, che loro interpretano come Segno Inquisitorio di Autorita' Indagante. Per questo gli inglesi odiano essere interrogati con lo sguardo.
Loro hanno vite insignificanti. Hanno poco da dire e quel poco lo dicono attraverso il corpo che usano come riempitivo.
Il loro corpo mortale e' quasi sempre lastricato da tatuaggi di ogni forma e misura. Un corpo parlante nell'Universo delle loro vite insignificanti.
Loro starebbero bene in un Museo di arte primitiva e devono ancora imparare l'a-b-c della decenza.

Visi scavati. Barbette incolte. Camicie a motivi Lifestyle-Grand-Paris. Sguardi e movimenti nervosi. Sono i Reptilosauri delle stazioni metropolitane. Bivaccano nottegiorno sui luoghi. Li pattugliano. Li controllano. Li vedi sgranocchiare Doughnuts Bramley Apple e bere Fruit Juice a base di Acelsulfamek e Potassium Sorbate. Poi tutti insieme si dividono i treni per fare un po' di soldi. Vendono Issue. Per impietosire i clienti recitano la filastrocca imparata a memoria nei lunchbreaks.

Short list, come promemoria. Rasoio Shrink Seize. Carta assorbente Oakley e deodorante Skin Odour 3H, dallo Store all'angolo di Carnaby Street. (...)

La ragazza che mi sorride si chiama Kalos. E' dall'altra parte della strada dello Shop Clipper Barber a Soho. Dice di venire dall'isola greca di Lefkada.
E' un trans. E' allegra. Ha poco prima rimediato una marchetta nel bagno pubblico all'angolo. Questo la rende allegra.
Ha una foto di mamma in tasca con una didascalia: " Il prossimo anno a Cinfuegos" . Ha un debole per le statue del periodo pre-ellenistico e le armature medievali del XII sec. Ha la esse blesa e disconnette le sillabe delle parole. Ma e' simpatica, anyway.
I suoi sunglasses David-Alius-Summer-Special la fanno sembrare piu' matura della sua eta'.

Una coppia entra in un negozio di Delicatessen, all'angolo di Dondilion Street.
Lui gli prende la mano e lo bacia sul collo.
Si siedono. Ordinano qualcosa. Parlottano abbandonandosi di tanto in tanto a una risata liberatoria.
Li supero.

Meno Cafe' e' alle viste. Devo incontrare una ragazza, una certa Niorbe.
Le correnti oceaniche l'hanno spinta da queste parti. Per mantenersi ha lavorato per qualche tempo come figurante in film di serie b e battuto le zambrane della zona ovest del Tamigi.
Mi dice di chiamarsi Niorbe.
La sua mano scivola di sotto, dove il tangibile incontra il desiderio. Mormora qualcosa.
Nib mi vede e scuote la testa. Ha un testicolo atrofico. Con un gesto alza il suo bicchiere di Chateau Preuillac della cantina Medoc Cru Bourgeois.
Le sue mani sono fatte per dare piacere.

- Quello e' un idiota!
Le lancio un'occhiataccia, mentre sfila nel vagone mezzo vuoto delle 5 del mattino.
Il treno riparte......Brummmm.

La porta si chiude. Accetto la dura realta' della situazione. Harsh reality, la chiamano gli inglesi.
Un mini cab 020 8337 6070.(...)

Un OBB per un ASBO.
Fin da bambino ha sofferto di Oppositional Defiant Disorder. Tu gli dici una cosa, lui fa l'esatto contrario.
- Un giorno o l'altro uccidera' qualcuno, fu il commento del Capo della Polizia.
- Un ASBO andra' bene per il momento.

" Il prossimo anno a Cinfuegos "...
Ma che cazzo ci andranno a fare - mamma e figlia - a Cinfuegos!!!

Un po' perniciosa per la verita'. La splendida modella dalla pelle ambrata si sfila il suo Tux. Mi promette una notte da sogno e che indossera' le scarpe dai tacchi a spillo dell'ultima sfilata a New York.

E' di buon umore. Ogni tanto rimedia una marchetta.

Il donnone sara' forse russo o ceko. Dipende dai punti di vista.

Dalla Costa Atlantica alle zambrane della zona ovest del Tamigi. Alquanto trafficate, specie di notte.

Un lingua a lingua nel negozio di Delicatessen. Odore di caramello agglutina la bocca.

La sua mano serpeggia fin dove il tangibile confluisce con il desiderio.
Gli occhi chiusi sul piacere, mentre mi parla di carrubi e di filosofie tantriche.
Nib ha un testicolo atrofico. - Ma performa alla grande, mi dice il donnone che gli siede di fianco.
Sara' forse ungaro o turco. Dipende sempre dai punti di vista.

Gli inglesi sono isolani e come tali sono indolenti e smargiassi.

Prendo una foto dei miei calzini sporchi, Filo App n. 5A, e la inserisco nel mio blog.

Ps. A Cinfuegos un mirino si sposta su una figura in movimento.
Un dito preme sul grilletto.
She's gone.
Sorry Baby.
Niente di personale.
Gli affari sono affari.
Saluti e baci da Mamma.