Der Steppenwolf

Frank McCourt - Le ceneri di Angela

"L'amore di una mamma è una benedizione sempre e dovunque un figlio se ne va. E tu tienitela cara fintanto che sta in vita perché da morta poi ti mancherà."

"Era meglio se i miei restavano a New York dove si erano conosciuti e sposati e dove sono nato io. Invece se ne tornarono in Irlanda che io avevo quattro anni, mio fratello Malachy tre, i gemelli Oliver e Eugene appena uno e mia sorella Margaret era già morta e sepolta."

Avevo pubblicato la  recensione di 'Agnes Browne, mamma' di  Brendan O'Carroll, molti erano stati i commenti entusiasti (del libro e non ella recensione, che invece ne parlava in termini tutt'altro che entusiastici), tra i vari commenti uno, rispondeva alla recensione suggerendomi, di leggere questo romanzo che per tanti versi poteva somigliare al precedente, ma che sicuramente mi sarebbe piaciuto!!

"Quando va dalla McGrath, avvertono Mamma le signore di fuori, tenga d'occhio la vecchia baldracca perché quella frega sul peso. Mette la roba sulla bilancia sopra un foglio di carta che penzola dietro il bancone in un punto che secondo lei non si vede. Poi tira giù il foglio e quando va bene ti dà la metà di quello che ti spetterebbe. E pensi che c'ha la bottega piena di quadretti della Madonna e del Sacro Cuore di Gesù e quando non lavora sta sempre in ginocchio nella chiesa di san Giuseppe a sgranare il rosario e sospirare come una vergine e martire, la vecchia baldracca"

Devo ringraziare la sig.ra Adele Rocca per il meraviglioso suggerimento.

Già, un romanzo meraviglioso, i quelli che è  proprio un piacere leggere.

Anche questo è ambientato tra le due guerre, in Irlanda, a Limerick, paese natale della Angela di cui al titolo.

Angela è la madre di Frank (Francis) McCourt, autore di questa bellissima biografia scritta all'età di 66 anni, come esordio letterario!

"Provò il mestiere di domestica, di servetta, di cameriera in crestina bianca incaricata di aprire la porta, ma siccome non riusciva a fare il piccolo inchino richiesto alla fine sua madre le disse: Non ci sei portata. Sei proprio inutile. Perché non te ne vai in America, che là per le cose inutili c'è un sacco di posto? Il biglietto lo offro io."

Frank ci racconta delle sue origini, partendo dalla nascita della madre, dal suo trasferimento in America, in cerca di fortuna dove vivono in alloggi moderni nelle vicinanze  di un parco e condividendo  un piano e un bagno, con altre famiglie immigrate dall'Irlanda, e dall'Italia. Ma è una continua lotta contro la povertà, anche  a causa del vizio del bere del padre di Frank, che oltre a sperperare i soldi in alcool ha difficoltà a trovare e a mantenere un lavoro.

"Philomena dice che non sa com'è che Angela è diventata così trascurata perché la madre di Angela era così pulita che a casa sua si poteva pure mangiare per terra. Chissà perché uno dovrebbe mangiare per terra, mi domando io, se invece può sedersi a un tavolo."

La famiglia cresce, Frankie ha quattro fratelli più piccoli, Malachy, i gemelli Oliver ed Eugene e una sorellina, Margaret, che però vive solo per sette settimane. Ed è proprio la morte della sorellina che fa precipitare le cose, il padre abbandona tutto per darsi all'alcool e la madre viene colta da una forte depressione, è Frank che deve crescere velocemente e a quattro anni farsi carico dei fratelli.

 Quindi la famiglia ritorna in Irlanda, al paese nativo della madre dove usi,  costumi  e credo sono molto diversi da quelli del paese del padre.

Ma è un ritorno sfortunato, la Grande Depressione ha colpito l'Irlanda, anche più che l'America e, in particolare Limerick.

"Ma un'infanzia infelice irlandese è peggio di un'infanzia infelice qualunque, e un'infanzia infelice irlandese e cattolica è peggio ancora."

La famiglia cosi è costretta a vivere, o per meglio dire a sopravvivere,  di sussidi e piccole trovate, ai limiti del possibile e oltre l'immaginabile.

Il padre, sempre più alcolizzato alla fine abbandonerà la famiglia, e Frank che non avrà mai una vera infanzia, farà di tutto per aiutare a tirare avanti, con risultati molto alterni.

Molte sono le vicende a cui assisteremo che vedranno crescere il nostro protagonista fino a quando all'età di diciannove anni fortunatamente riesce a mettere le mani su una piccola somma di denaro che gli permetterà di tornare in America.

"La pioggia ci spingeva in chiesa, il solo rifugio, il solo conforto, il solo posto asciutto che conoscevamo. Durante la messa, la benedizione, le novene, ci stringevamo in crocchi folti e umidi e sonnecchiavamo con la litania del prete che ci ronzava nelle orecchie, mentre il vapore si levava di nuovo dai nostri abiti per mescolarsi alla dolcezza dell'incenso, dei fiori e delle candele. Limerick aveva fama d'essere una città molto religiosa ma noi lo sapevamo che era solo la pioggia."

Un libro durissimo, che ci farà sentire i morsi della fame e l'odio verso il vizio, che ci mostrerà l'ipocrisia delle istituzione e la solidarietà di chi non ha neanche per se, sapremo che forse nella famiglia si può trovare forza che può tenerci in vita.

"non si può insegnare un modo nuovo di abbaiare a un vecchio cane."

Un libro che ci strapperò più di qualche lacrima, ma che incredibilmente ci farà anche sorridere spesso, forse perché la voce narrante è quella di un ragazzo, a volte troppo ingenuo per rendersi conto dei propri pensieri, ma anche ironico e allegramente amaro.

"Dio aiuti questi due poveri piccinini, dice Minnie MacAdorey, fra tutti e due non han nemmeno un guanto. La cosa mi fa ridere perché so che fra tutti e due io e Malachy abbiamo quattro mani e avere un guanto solo sarebbe da cretini."

Una scrittura facile, scorrevole, un linguaggio sempre adeguato, mai inutilmente scurrile, che non cerca il facile sorriso e non usa le parolaccia per ingrassare il testo, che anzi spesso resta scarno e crudo, ma sempre vero, tutto ciò unito alla forza della narrazione ci terrà incollati alle pagine fino all'ultima riga.

Assolutamente da leggere!

"Ma i santi di questo libro sono diversi. Ci sono storie di vergini, di martiri, di vergini e martiri che sono peggio di qualsiasi film dell'orrore del Cinema Lyric."

"Il maestro dice che è una cosa meravigliosa morire per la fede e Papà dice che è una cosa meravigliosa morire per l'Irlanda e allora io mi domando se al mondo c'è qualcuno che ci vorrebbe vivi."

"Quando fa bello gli uomini si siedono fuori a guardare il mondo e a guardare noi che giochiamo fumandosi una sigaretta, sempre che ce l'abbiano. Le donne restano in piedi con le braccia incrociate e chiacchierano. Loro non si siedono perché l'unica cosa che fanno è stare chiuse in casa a badare ai figli, a sfaccendare e a cucinare qualcosa e le sedie servono agli uomini. Gli uomini invece si siedono perché a forza di andare a firmare ogni mattina all'ufficio di collocamento, discutere dei problemi del mondo e poi chiedersi che fare il resto della giornata si stancano da morire."

Yu Hua - Vivere!

"Vecchio mio, anche se muori devi vivere lo stesso"

Più leggo quest'autore è più lo apprezzo! Quindi sicuramente parlando di lui sarò influenzato dal piacere che mi da leggere i suoi romanzi.

Forse questo per ora è il più bello che mi sia capitato tra le mani. Fermo restando alcune caratteristiche di quest'autore e serti luoghi comuni che ricorrono in tutti i suoi romanzi, forse in questo più che negli altri si trova quella forza interiore che ci fa sorridere anche quando non c'è assolutamente da sorridere, la forza che ci fa andare avanti la forza di vivere!

"Quand'ero dieci anni più giovane, ottenni un bel lavoro da scansafatiche, andar per le campagne a raccogliere ballate popolari. Per tutta l'estate errai come un passero vagabondo tra casette e campi inondati di sole e di cicale."

Già, titolo emblematico!

La voce narrante è quella di un giovane che ci ricorda tanto i giovani di oggi con poca voglia di fare e la necessità di andare avanti.

"L'uccello maldestro deve volare prima degli altri,"

Il nostro narratore ci racconta di un incontro avvenuto una decina di anni prima, quando il suo lavoro lo portava in giro a raccogliere ballate popolari, la qual cosa gli faceva incontrare conoscere tante persone diverse, e fra questi  un anziano contadino che arava la terra con il suo bufalo, Fugui, che aveva  una gran voglia o forse un gran bisogno di raccontarsi, di narrare la propria storia. L'incontro è propiziato dal fatto che Fugui  sta arando con un solo bufalo, ma lo chiama con tanti nomi diversi, questo fa si che i due comincino a parlare e Fugui ci racconterà la sua storia.

"- Erxi, Youqing non fare il pigro; Jiazhen, Fengxia stai arando bene; anche Kugen se la cava.

Quanti nomi può avere un bufalo? Curioso, entrai nel campo e mi avvicinai al vecchio per chiederglielo:

- Ma quanti nomi ha questo bufalo?

Il vecchio fermò l'aratro e mi squadrò da capo a piedi.

- Vieni dalla città?

- Sì - ho accennato col capo.

E il vecchio tutto compiaciuto: - L'avevo capito subito.

- Quanti nomi ha il bufalo?

- Solo uno, si chiama Fugui.

- Ma poco fa hai detto un sacco di nomi.

- Ah! - si mise a ridere tutto contento e mi fece cenno di avvicinarmi. Quando gli fui accanto, fece per aprir bocca, poi si fermò vedendo che il bufalo aveva alzato la testa. Lo sgridò: - Non spiare tu, giù la testa!

Il bufalo obbedì, allora il vecchio mi sussurrò:

- Ho paura che si accorga che c'è solo lui ad arare, così chiamo tutti questi nomi in più per ingannarlo. Se sente che ci sono altri bufali ad arare il campo non fa storie e ci mette più impegno."

Figlio di un ricco proprietario terriero, considerato la pecora nera della famiglia Xu,  in una notte di follia, aveva perduto il patrimonio familiare giocando d'azzardo. Da quel momento, Fugui inizia la rovina della sua casa e lui deve intraprendere una nuova vita, fatta di dura fatica nei campi, di enormi privazioni, di sofferenza,  dolore e umiliazioni. Ma nonostante tutte le angherie che la sorte gli riserva, ritrova sempre nell'intimo della famiglia la forza per andare avanti, superando la guerra, la fame, le carestie le avversità dovuta al clima politico che come in altri romanzi di quest'autore ci da a latere un idea dell'evoluzione della storia cinese.

"Ci intrufolavamo tra le masse di soldati mentre s'accatastavano l'uno sull'altro per carpire le focacce, e gli sfilavamo via le scarpe dai piedi: qualche piede non reagiva, altri invece prendevano a scalciare furiosamente all'indietro, allora afferravamo il primo elmetto che ci capitava sotto mano e colpivamo senza pietà i piedi ribelli; i piedi percossi si contorcevano un po', quindi si irrigidivano come fossero intorpiditi dal gelo. Tornavamo di corsa alla trincea stringendo tra le braccia le scarpe di gomma e le usavamo come combustibile, tanto di riso ne avevamo in abbondanza e ci risparmiavamo così ferite e contusioni."

Una vita piena di dolore e di lutti, che avrebbe stroncato anche il più forte, ma come si sul dire 'ciò che no ti uccide ...' e in questo caso più che mai la vita lo forgia, lo rende consapevole, capace di afferrare l'essenza delle cose, e al contempo capace di andare avanti con sagacia e ironia, trovando comunque la forza che gli faccia affrontare l'esistere con gioia e serenità.

E, avvicinandoci a una cultura tanto diversa dalla nostra certo non mancheranno le sorprese, leggendo di abitudini, non solo lontano dalle nostre, ma forse neanche immaginabili.

"Mi piaceva farmi portare a spasso per la strada sulle sue spalle, come sulla groppa di un cavallo. Mio suocero, il padron Chen della rivendita di riso, stava in piedi dietro il bancone indossando un abito di seta nera. Tutte le volte che passavo di là, afferravo la prostituta per i capelli perché si fermasse, mi levavo il cappello e lo salutavo così: - Come va la salute ultimamente?"

Non voglio anticiparvi molto, ma alcune trovate nel finale, riguardanti il rapporto di Fugui con il suo vecchio bufalo, al quale aveva dato il suo stesso nome,  sono straordinarie e commoventi, scene di una bellezza eccezionale che fanno crescere ancora un libro che già ci aveva dato tanto.

Il romanzo ha la solita scrittura piacevole veloce, infarcita di ironia, e di 'cattive' parole, che ormai non ci stupiscono più e riconosciamo come parte del linguaggio povero di questo popolo.

"- Saper vivere vuol dire non dimenticare mai queste quattro regole: non dire parole sbagliate, non dormire nel letto sbagliato, non varcare la soglia sbagliata e non infilare la mano nella tasca sbagliata."

Benché come al solito, il romanzo sia pervaso da una sottile critica al regima, o al succedersi dei regimi che hanno governato il paese, si percepisce comunque un distacco, un'osservazione ironica e al contempo rassegnata, come un'altra prova che la sorte a riservato a questo popolo, e un protagonista che le affronta con purezza e candore, con fiducia nella vita, anche quando questa ci sta sfuggendo tra le dita. Leggere questo rimanzo e come una cura, fa bene al cuore e all'animo!

Senza dir nulla, mi piegai a sciogliere le zampe del bufalo, mi alzai in piedi e gli carezzai la testa: quel bufalo era davvero intelligente, capendo che non sarebbe più morto, s'alzò di scatto e smise di piangere. Presi la cavezza e mi rivolsi a quell'uomo

Patti Smith - I tessitori di sogni

"Nel 1991 ho vissuto nei sobborghi di Detroit con mio marito e i miei due figli, in una vecchia casa di pietra posta accanto a un canale che si gettava nel lago Saint Clair. Amavo profondamente la mia famiglia e la nostra casa, e tuttavia quella primavera conobbi una terribile e inesprimibile malinconia. Me ne stavo seduta per ore sotto i salici, persa nei miei pensieri. Fu in questa atmosfera che cominciai a scrivere I tessitori di sogni. Cominciai a dedicarmici al principio dell'autunno, proprio mentre le pere iniziavano a prender forma. Scrissi a mano su fogli di carta millimetrata, e il 30 dicembre 1991, il giorno del mio quarantacinquesimo compleanno, portai a termine il manoscritto.

Qualcuno mi ha chiesto se definirei I tessitori di sogni una fiaba. Ho sempre adorato questo genere di racconti, ma temo che non possieda i requisiti necessari. Tutto ciò che è contenuto in questo libro è vero, ed è stato descritto esattamente com'era. La sua stesura mi ha scosso dal mio strano torpore e spero che in qualche modo colmi il lettore di una vaga e singolare gioia.""

Non amo particolarmente la poesia, o forse trovo difficile parlare di poesia, mi sembra una cosa molto intima, alla quale è particolarmente difficile avvicinarsi, e ancor meno comprenderla nei suoi risvolti.

"Perché così è il dente di leone. Si spoglia ed esplode in desideri."

Certo ci sono tante poesie che toccano le nostre corde più profonde, che ci fanno vibrare, sognare, piangere e ridere, senza che si sia capaci di render conto di queste emozioni, e probabilmente,  potrebbero essere assolutamente diverse da quelle che hanno ispirato le parole che scorrono sotto i nostri occhi.

"Sembrava che l'intera creazione fosse mappata in alto, e mi sentivo risucchiare dalle risate degli altri ragazzini in una quiete che aspiravo a padroneggiare. Qui si poteva udire il formarsi di un seme e il ripiegarsi dell'anima come un fazzoletto."

È difficile parlare di poesia, o per meglio dire è difficile trasformarle in pensieri logici, sequenziali e razionali, prosaici, ciò che sfugge alla prosa per trasformarsi in lirica, in poesia, in emozione, cosi diventa difficile parlare di questo scritto, intimo, personale, che non è poesia, ma che sembra esserlo, che racconta episodi della vita  e dei sogni dell'autrice, e che apparentemente ci raccontano, ma che in realtà scorrono indipendenti, arrivando a smuovere qualcosa che non è narrabile. Non sono poesie, non sono esattamente racconti, ma l'approccio a questo libro non può essere quello classico della lettura, forse è più come bere, dissetarsi o addirittura ubriacarsi, sempre che si riesca ad apprezzare quanto abbiamo d'avanti.

"La mente è un quadro. E lì nell'angolo c'è l'accenno di una spirale. Forse è un virus; forse il tatuaggio di uno spirito."

Così questo teso, in parte biografico, in parte narrazione di sogni che trascendono anche il personale, può colpirci o stancarci secondo che si riesca ad entrare in sintonia con l'artista, o che si provi a leggere con distacco.  Possiamo immaginare di vedere ciò che vuole farci sentire, o sentire cose nostre, risvegliate da parole e immagini che scorrono sulle pagine insieme alla fotografie dell'artista ... e dell'artista!

Se si conosce  e si apprezza Patti Smith, sicuramente da leggere, altrimenti la vedo dura!

"Un pomeriggio mi mandarono in paese da sola. Ero agitata perché avevo deciso di chiedere informazioni sulla gente del campo al vecchio che vendeva pesciolini da esca. I bambini lo temevano, ma in una certa luce pareva quasi beato, eterno. L'uomo più vecchio nella casa più vecchia: una catapecchia fatiscente, dipinta di nero e in posizione arretrata in un tratto di terra invaso dalla vegetazione. La parola esca era stampinata sul tetto inclinato. Lì sedeva, con qualunque tempo, in salopette, vicino alla tomba della moglie, sepolta nell'ombra accanto alla casa.

Rimasi lì accanto a lui. Mi sembrò di non averglielo chiesto davvero. Perché la mia mente, che sfrecciava qua e là, non voleva saperne di collaborare con la mia lingua. Ma forse una frase o due mi erano sfuggite. Infatti rispose, mentre voltava la conca della pipa senza aprire gli occhi, quasi senza muovere le labbra:

Devono essere i tessitori di sogni..."

"La mia bisnonna mi prese in antipatia, così come era accaduto con mia madre. Però avevamo molto in comune, dato che assomigliavo ai suoi figli e avevo qualcosa dei suoi tratti e dei suoi modi scostanti. Discendeva da una lunga stirpe di contadini e pastori solitari del Norfolk. Erano nel suo sangue, e dunque mescolati nel mio. Anche se mi snobbava, ero consapevole di possedere, tramite lei, l'animo del pastore. Tramite lei ero attratta dalla vita dei sognatori e immaginavo di badare a un gregge, raccogliere lana in una sacca di pelle e contemplare il colore delle nuvole."

Michel Bussi - Ninfee nere

"Acconsento a che si instauri il delitto di sognare Se sogno, sogno ciò che mi viene vietato Mi dichiarerò colpevole. Mi piace avere torto Agli occhi della ragione il sogno è un bandito"

Ho cominciato la lettura di questo romanzo con un lieve scetticismo, in genere non amo i gialli e simili, e chi me lo aveva raccomandato aveva usato toni molto, troppo entusiastici, facile restare delusi. La storia è ambientata  a Giverny, in Normandia,  villaggio dove ha vissuto e dipinto Claude Monet, il più che famoso pittore impressionista. Monet e i suoi quadri, le sue ninfee, ma la pittura più in generale sarà il 'leitmotiv' che ci accompagnerà  lungo il dipanarsi della nostra storia. Una serie di omicidi da una mossa alla vita tranquilla e alla calma che regna nella località turistica.

"è probabile che per Bénavides il suo superiore Laurenç Sérénac, uscito fresco fresco dalla scuola di polizia di Tolosa, sia una specie di oggetto poliziesco non identificato... Anche se quattro mesi prima Sérénac è stato messo a capo del commissariato di Vernon dall'oggi al domani senza neanche avere il grado di commissario, come si fa a nord della Senna a prendere sul serio un poliziotto che non ha neppure trent'anni, si rivolge a malviventi e colleghi con l'accento occitano e già supervisiona le scene del crimine con cinismo disincantato?"

Ad occuparsi delle indagini ci sarà il nuovo ispettore capo di Vernon, Laurenç Sérénac e il suo aiutante Sylvio Bénavides, che toccherà tre donne che l'autore subito ci presenta

"Tre donne vivevano in un paesino. La prima era cattiva, la seconda bugiarda e la terza egoista. Il paese aveva un grazioso nome da giardino: Giverny. La prima abitava in un grande mulino in riva a un ruscello, sul chemin du Roy; la seconda in una mansarda sopra la scuola, in rue Blanche-Hoschedé-Monet; la terza con la madre in una casetta di rue du Château-d'Eau dai muri scrostati. Neanche avevano la stessa età. Proprio per niente. La prima aveva più di ottant'anni ed era vedova. O quasi. La seconda ne aveva trentasei e non aveva mai tradito il marito. Per il momento. La terza stava per compierne undici e tutti i ragazzi della scuola erano innamorati di lei. La prima si vestiva sempre di nero, la seconda si truccava per l'amante, la terza si faceva le trecce perché svolazzassero al vento."

 L'omicidio, che da il via al tutto è quello o di Jérôme Morval famoso oftalmologo, ricco e fedifrago, che viene trovato con una pugnalata al cuore, col cranio spaccato e con il viso dentro al ruscello che abbevera lo stagno delle ninfee.

E intorno a questo personaggio di cui un po' alla volta scopriremo aspetti nascosti ruotano sostenuti da brucianti passioni, gli interessi per le famose 'ninfee' , tele di cui non sempre è chiaro la fine che abbiano fatto, prima fra tutte una fantomatica realizzazione di Ninfee nere che l'artista avrebbe dipinto prima di morire, e al contempo le vicende delle tre protagoniste, con le loro illusioni, con i loro sogni, con i ricordi, confondendo passato presente omicidi un tempo e omicidi di oggi!

"Strano che volessero lasciare Giverny, vero? Tutte e tre pensavano che quel paesino fosse una prigione, un gran bel giardino ma con le inferriate. Come il parco di un manicomio. Un trompe-l'œil. Un quadro da cui è impossibile uscire. In realtà la terza, la più giovane, cercava un padre altrove. La seconda cercava l'amore. La prima, la più vecchia, sapeva cose sulle altre due."

Ottimo l'intreccio che fa spostare i  sospetti da una parte all'altra fino alla magistrale conclusione che difficilmente si intuisce per intero, restando quindo abbastanza imprevedibile.

"Sono cose complicate, le fondazioni. Ufficialmente è il tipo di associazione più disinteressata che ci sia. Provo a farle un esempio. Ecco, immagini un'associazione che si occupa di poveri. Paradossalmente, più il numero dei poveri cala, più la ragion d'essere dell'associazione diminuisce. In altri termini, meglio assolve al proprio compito e più si dà la zappa sui piedi. La stessa cosa si può dire per una fondazione impegnata contro la guerra: la pace, per loro, significa la morte». «Come se un medico curasse talmente bene i suoi pazienti da ritrovarsi disoccupato...»."

Ottima la realizzazione dei personaggi tra un chiaro scuro che ci lascia vedere senza farci realmente vedere ed esaltando l'enigma. La trama si porta avanti con colpi di scena e con quadri  che oscillano tra illusione e realtà, tra presente e passato. Un bel noir che ci illude e ci confonde come in un labirinto fatto di specchi in cui è facile smarrirsi.  Una scrittura piacevole fa si che si resti coinvolti nella lettura senza stancarsi e poco propensi a interromperla.

Consigliassimo per gli amanti del genere.

"Fermatevi una decina di minuti e contate i passanti, sarete sbigottiti dal numero di anziani. Ogni volta saranno più numerosi degli altri. Innanzi tutto perché è così, ci sono sempre più anziani al mondo, non fanno che ripetercelo. Poi, perché gli anziani non hanno altro da fare che gironzolare per strada. Infine, e soprattutto, perché non si notano, è così. La gente si volta per l'ombelico al vento di una ragazza, si fa di lato per far passare il manager che accelera il passo o la banda di giovani che occupa tutto il marciapiede, indugia con lo sguardo sulla carrozzina col bebè dentro e la mamma dietro, ma un vecchio o una vecchia sono... invisibili, proprio perché passano così lentamente che sembra facciano parte della scena, come un albero o un lampione. Se non mi credete fate la prova. Fermatevi. Bastano dieci minuti. Vedrete."

Patrick Dennis - Povera piccina

"Pochi attimi, ed eccomi lì - un fagottino violaceo, rugoso, sgambettante. «Che giorno è?» ha mormorato Mammina. «Be', signorina Schlumpfert, è il primo maggio» ha risposto la levatrice. «Oh, allora vorrà dire che la chiameremo Maybelle» ha detto Mammina, addormentandosi di schianto."

Vi piacciono le biografie, eccovi 'Povera piccina'  l'autobiografia di Belle Schlumpfert, ovvero Belle Poitrine nel sottotitolo originale («Bella tettona», Poitrine è petto) "diva del teatro, del cinema e della televisione", Bionda fatale che non può che suggerirci l'idea di Marylin di serie B.

"Anche a Winnie erano state rivolte accuse infondate - in particolare, le si imputava un tentativo di furto dai Mandel Brothers, mentre la poveretta si era semplicemente portata la pelliccia in strada per vedere meglio, alla luce del sole, che colore avesse. Come me, Winnie stava dunque patendo un grave torto, anche se aveva un'indole più combattiva, più ribelle della mia."

La storia copre la prima metà del '900 e la segue in tutte le tappe della sua vita avventurosa. Durante la quale la nostra protagonista  vive una lunga serie di avventure al limite dell'inverosimile, che ci racconta con faccia tosta, spacciando la realtà a volte terribile dei fatti con un'interpretazione personale e candida dei fatti che negano anche l'evidenza, tutto condito con un certo senso dell'umorismo che oscilla tra sarcasmo e ironia, ma sempre senza essere assolutamente palese.

"Dio, quanto desideravo andarmene da quella putrida, insignificante Venezuela! Andarmene, e non tornare mai più. Oppure - meglio ancora - tornare, sì, ma ricca e famosa, comprarmi la casa più grande e più bella nel Bluff, il quartiere sul fiume, e ignorare la haute di Venezuela esattamente come la haute aveva sempre ignorato la piccola Belle Schlumpfert."

Belle Schlumpfert nasce a Venezuela, nell'Illinois, da una madre troppo impegnata a far carriera presso la "casa" di per mettere su una famiglia come si deve, e che vedremo comparire nella vita della figlia solo quando ci sarà da approfittare, cosa che farà a man bassa, con un'indolenza e una faccia tosta pari solo a quella della figlia!

"Una volta Madam Louise mi aveva detto: «Belle, dolcezza,» mi chiamava sempre così «appena ti sarai sviluppata ti prendo a lavorare da me». Non capivo bene cosa intendesse. Però siccome sapevo che tutte le sue ragazze avevano una chiacchiera che levati, in classe tentavo in tutti i modi di impratichirmi, e anche lì i professori non gradivano. Oh, insomma, affari loro."

Il romanzo si presenta subito per quel che è, raccontandoci con candore gli inizi della propria "carriera", quando viene adescata proprio da Madam Louise che la arruola nel proprio bordello. Belle sembra non rendersi conto della situazione in cui si è andata ad infilare. La ragazza infatti è convinta di essere finita in una scuola per signorine perbene e non dubita neppure per un istante della buonafede della donna che l'ha ingannata. Come succederà spesso nella sua vita durante la quale verrà più volte avvicinata da personaggi loschi che, approfittando della sua ingenuità, la raggireranno in vari modi, prima fra tutti, appunto la madre, e riusciamo mai a definire chiaramente  se ci fa o ci è, ingenua o estremamente furba? perché se è vero che molti ne approfittano, è anche vero che lei non se ne sta mai con le mani in mano!

"«Se le chiedessi di confortare un povero reduce dalla prima linea cenando con lui stasera, le sembrerei sfacciato?». Come potevo rifiutare? Il colonnello Smith - così aveva detto chiamarsi - era un ufficiale dell'esercito americano, un comandante, un eroe sfuggito chissà come alla Terra di Nessuno. Accettare quell'invito tanto cortese era un puro e semplice dovere patriottico. E così mi sono fatta portare da Jacques (un ristorante francese che era il rendez vous pour l'élite di Chicago), e più il colonnello mi apriva il cuore, più il mio si offriva a quello scapolo molte volte milionario, che possedeva miniere d'oro, pozzi di petrolio, ranch in tutta l'Unione e importanti proprietà immobiliari a Manhattan: tutto aveva, tranne una donna comprensiva con cui dividere quella fortuna."

Assolutamente priva di talento, è convinta di essere un'artista a tutto tondo, un vero astro nel firmamento del mondo dello spettacolo, quindi si impegna per sfondare e diventare una super diva.

E se in poarte riesce a perseguire il suo scopo, lo deve soprattutto alla sua ostinazione, alla  intraprendenza e alla sua straordinaria sfacciataggine, e ance in questo caso non riusciamo mai a capire se si rende effettivamente conto del suo scarso valore o se è davvero convinta di essere una stella.  

"Avendo avuto in dote una grazia eterea, un incredibile senso del ritmo e una melodiosa voce da soprano, non capivo perché il maître de ballet, o direttore di balletto, o come diavolo si chiama oggi, ce l'avesse tanto con me: non era affatto piacevole! «No, Belle, no!» strillava. «Il piede sinistro. Devi andare a tempo! Belle, a tempo! No, Belle, l'hai presa in Fa, non lo senti che le altre la cantano in Sol? No, Belle, riprova - piede sinistro, destro, sinistro, destro. No, no e poi no!»."

Belle, tante  difficoltà sul proprio cammino, ma non si arrende mai, e alterna momenti terribili a momenti di sfacciata sfortuna della quale cerca sempre di approfittare, ma c'è sempre chi approfitta di lei, ma non perde mai l'incredibile ottimismo che la anima.

Un personaggio che ci lascerà basiti, che non riusciremo mai a decifrare completamente e, anche se sicuramente censurabile attirerà la nostra simpatia e ci troveremo a fare il tifo per lei anche quando i suoi comportamenti non sono proprio corretti.

"L'ultima cosa che mi andava era occuparmi dell'assicurazione di Fred o della pensione che come vedova di guerra mi spettava. L'ho fatto solo perché sapevo quanto Fred ci avrebbe tenuto."

Un ritratto di una società dove conta poco ciò che veramente si vale, dove l'apparire conta più dell'essere, sicuramente molto attuale, raccontata con leggerezza e ironia, che può anche strapparci più d'una risata, o farci irritare a morte!

"Nell'articolo si diceva che suo padre, «il nono conte di Baughdie, terzo contribuente dell'Impero britannico», era serenamente spirato, «lasciando i suoi immensi possedimenti all'unico figlio, Cedric Roulstoune-Farjeon». In quel preciso istante ho capito che dovevo assolutamente sposare Cedie, non fosse altro per offrirgli quel conforto, quella solidarietà e quel'aiuto concreto di cui, assumendosi il peso quasi intollerabile del titolo, quel povero ragazzo, timido com'era, avrebbe senz'altro avuto bisogno."

La storia è arricchita da fotografie di Chris Alexander, che ritraggono la nostra protagonista  in vari momenti della sua vita. Una vera biografia!

Un libro sicuramente fuori dall'ordinario che a me è sicuramente piaciuto, ma consiglierei con prudenza!

"Temendo che in una città malvagia, popolata di tagliaborse e taccheggiatori, i cinquemila dollari di Fred non sarebbero durati, li ho depositati a mio nome su un libretto di risparmio, tenendomi giusto gli spiccioli necessari a rimpolpare il guardaroba che non avevo più. E siccome per le questioni pratiche un certo talento me lo hanno sempre riconosciuto, mi sono assicurata che Fred comunicasse tempestivamente all'esercito il suo nuovo stato civile, e la nuova intestataria della sua assicurazione sulla vita. A parte queste faccende molto prosaiche, tutto il resto era sentimento."